"Виктория Платова. Такси для ангела" - читать интересную книгу автора

прогулка!
Приняв этот лозунг как руководство к действию, я наконец-то
расслабилась и протянула руку к томику Аглаи Канунниковой. Вопреки моим
представлениям о подобного рода чтиве, книга вовсе не выглядела
экстремально. Никакого оберточного глянца, никаких анилиновых красок,
никаких блондинок с кинжалом, зажатым в расселине груди. Напротив, обложка
являла образец сдержанности, да и название не было таким уж
кроваво-разнузданным: "Такси для ангела".
Я посчитала это хорошим знаком и углубилась в изучение текста.
...Чтобы спустя четыре часа перевернуть последнюю страницу.
Нельзя сказать, что книга ошеломила меня. Или как-то особенно
потрясла. Это был добротный, совсем не плохо написанный детектив с
необходимым минимумом крови и таким же необходимым минимумом психологии. В
нем было так же удобно, как и в разношенных комнатных тапках, где каждый
палец и каждая мозоль на месте. Удобно - не более того. И все же, все же...
Год назад я перелицовывала одно старое пальто одной старой
петербургской дамы. Перелицовка заняла не так много времени - всего лишь
неделю. Но еще неделю я просто не могла с ним расстаться. Я провела у
этого романтического куска твида самые счастливые дни моей жизни (если не
считать медовый месяц с Бывшим, который мы провели в деревне Замогилы, на
берегу Чудского озера). Стыдно признаться, но я даже спала в этом пальто,
чем вызвала неподдельный интерес у Бывшего, который несколько подустал от
размеренной и пресной супружеской жизни.
Бывший одобрительно поцокал языком, назвал пальтишко фетишем, меня -
шалуньей и предложил сходить в ближайший секс-шоп за каким-нибудь
изысканным гарниром к моим "забойным твидовым фантазиям". Секс-шоп я с
негодованием отвергла, но так и не смогла объяснить Бывшему, зачем мне
понадобилось пеленать тело в чужую, давно вышедшую из моды вещь.
Но какой же она оказалась уютной! Она была создана для другого города
и другой страны. Да и для другого времени тоже. Наверное, в этом пальто
хорошо было мокнуть под дождем и посещать крохотные кофейни, кормить
голубей, греть руки над жаровнями, выбирать обезумевшие от нафталина
безделушки на каком-нибудь "блошином" рынке.
В нем хорошо было отправиться куда-нибудь автостопом. И сойти на
обочине черно-белого, как старая кинолента, времени. Но я точно знала, что
никуда не отправлюсь и нигде не сойду. И от этого мое сердце наполнялось
печалью. Светлой, ни с чем не сравнимой печалью, похожей на финал фильма
"Украденные поцелуи".
Возможно, если бы я выкупила пальто, если бы оставила его у себя, моя
жизнь повернулась бы по-другому.
Но я отдала его хозяйке, жалкая неудачница.
Я прошла мимо него, как проходят мимо главной и единственной в жизни
любви. И светлая печаль забылась сама собой.
А сейчас - вспомнилась.
И всему виной была Аглая Канунникова с ее совсем не кровожадным
"Такси для ангела". Но особо заморачиваться этим я побоялась. И, покончив
с одной детективной интригой, переключилась на другую.
Почему Дашка так ненавидит Канунникову?
Аглая Канунникова не конъюнктурщица, кичем в этом ангельском средстве
передвижения и не пахнет. Наоборот, в некоторых местах я даже забывала,