"Виктория Платова. Такси для ангела" - читать интересную книгу автора

Ни через три дня, ни через пять, ни через две недели.
Должно быть, я полностью дисквалифицировалась. Не уловила ритм
покачивающихся бедер "Роад Муви". И сотрудником московского издания мне не
быть никогда. И журналисткой - тоже.
Я отметила закат так и не начавшейся карьеры в кафе-мороженом
"Пингвин". В полном одиночестве. А потом вернулась к своей "Минерве" с
ножным приводом. И к скудным заказам театральной студии Дома культуры им.
В. Кингисеппа: бесстрашные студийцы замахнулись на сказку "Снежная
королева".
Звонок раздался, когда я пришивала воротник к костюму Маленькой
разбойницы.
- Я могу поговорить с Алисой Зданович? - Голос был женский, усталый и
вальяжный одновременно.
Такой голос мог принадлежать только богатой клиентке, и я сразу же
вспомнила, что моя старая заказчица, мадам Цапник (62-й размер), обещала
подкинуть очередную работенку: пальто и два костюма для деловой женщины с
изюминкой.
- Слушаю. Вы по поводу пальто? - бодро спросила я. На другом конце
трубки повисло непродолжительное молчание.
- И по поводу пальто тоже, - голос дрогнул.
- Подъезжайте. Васильевский остров, улица Шевченко...
- Видите ли... Я очень занятой человек. А вы сами не могли бы
приехать?
Я ухватилась за телефонный шнур. Мадам Цапник не соврала: женщина
действительно оказалась деловой. А с преуспевающих бизнес-самок, которые
беспокоили меня крайне редко, я обычно брала по двойному тарифу.
- Диктуйте адрес.
- Гостиница "Астория", номер сто три. Это несколько меня озадачило.
При чем здесь гостиница?..
- Жду вас через час.
- Но...
Женщина повесила трубку, оставив меня в полной растерянности.
Странный звонок, странные тексты... А может, это вовсе не наводка мадам?
Тогда что? Голос не принадлежал никому из моих знакомых, я никогда не
слышала его раньше, но имя и фамилия - мои, телефон тоже мой...
Озарение пришло только тогда, когда швейцар распахнул передо мной
тяжелую дверь "Астерии".
Дашка. Ну конечно же, Дашка!
Приехала в Питер по своим богемно-журналистским делам и решила меня
разыграть. Добить окончательно. Ты, мол, сидишь с выкройкой и булавками во
рту, а я - в дорогой гостинице. Месть за эссе удалась, ничего не скажешь.
Я подошла к стойке суетливо-подобострастного портье.
- Номер сто три. Меня ждут.
Портье сделал неопределенный жест рукой, и за моей спиной вырос
молодой человек в строгом костюме. Болтавшаяся на лацкане его пиджака
бирка уведомила меня, что я имею дело со службой безопасности отеля. И
дальнейшее сопротивление бесполезно.
Молодой человек с биркой аккуратно подхватил меня под локоть.
- Не стоит, я еще сама в состоянии идти, - пролепетала я.
- Пройдемте. - Он не обратил на мои слова никакого внимания.