"Виктория Платова. Любовники в заснеженном саду (Том 2)" - читать интересную книгу автора Куда ты пропал, я не могу с тобой связаться. Надеюсь, все в порядке.
Сегодня я ее закончил, поставил последнюю точку. Это не убийство, это всего лишь самоубийство двух сумасшедших, никто ничего не заподозрит. Главное - доза. Не мне тебя учить. Хотя с Р. придется повозиться. Предсмертную записку я привезу. Убийца - они сами. Перезвоню тебе на Риера Альта, не позднее 12, сообщу рейс. Л." - Ну, и что это такое? - Динка впивается в меня глазами. - Что это такое?.. - Ты хочешь, чтобы я объяснила? - Нет, хочу, чтобы ты мне тут слабала краковяк, мать твою!.. - Объяснить? Объяснение есть, совершенно невероятное, бессмысленное, чудовищное. Я еще не произносила его вслух и не знаю, как оно будет выглядеть, когда я наконец произнесу его. Но если произнесу... Пути назад не будет. - Ангел - это Ангел, - потухшим голосом начинаю я. - Не держи меня за дуру!.. Динка не смотрит мне в глаза. Она вертит в руках оба листка, разглаживает их, цепляется пальцами за их края, как цепляются за край пропасти. Мне даже начинает казаться, что она не слышит меня. Не хочет слышать. - Ангел - это Ангел... - упрямо повторяю я. - Его дорогой... Твой дорогой... Пабло-Иманол Нуньес. - Пошла ты... - Ты будешь слушать или нет? - Я слушаю. - Динка берет себя в руки и даже стягивает с меня старый плед Что ж, она права. Такие вещи лучше слушать одетым. А если не одетым - то, во всяком случае, не голым, как в морге... Попасть в - морг мы еще успеем... - "Сегодня я ее закончил, поставил последнюю точку..." Ты знаешь, что это? - Что? - Помнишь, Ленчик говорил нам о книге? О том, что "Таис" нужна книга? Скандальная книга... Она подогреет интерес, она вернет нам... - Ничто! - орет на меня Динка. Нервы у нее и вправду стали ни к черту. - Ничто не вернет к нам интерес, даже если бы Ленчик написал целое собрание сочинений! Даже если бы его фамилия была Лев Толстой - ничто не вернет к нам интерес!!! Я спокойно пережидаю вспышку ее ярости. Я вообще стала спокойной, как Боа-Удав, как Змея-Сирена, как, мать его, Филин... - Ленчик писал книгу... Писал книгу... То есть я думаю, ее начала Виксан... Помнишь, он отбирал мои дневники... Те, которые я писала на гастролях.. - Да пошли они в задницу, твои дневники!!! - Он отбирал мои дневники. Для этой книги... - упрямо продолжаю я вколачивать в Динкину башку свою теорию. - Теперь он ее закончил... Наверное, даже прослезился... - Ты-то откуда можешь знать? Это риторический вопрос, Динка и сама понимает. Она слишком давно знает меня. Меня и Ленчика. Ленчик сам говорил, что я похожа на него. Пугающе похожа, именно так. И она это знает, и я. Я чувствую Ленчика как никто. Я |
|
|