"Владимир Подольский. Бутылкино болото" - читать интересную книгу автора

Покрепче утвердившись на ногах, ухватил он свою почти бесполезную в
этой situation винтовку на манер жерди, как это делают крестьяне в
деревенских драках. Крепко сжал он на цевье пальцы совсем уже
нечувствительной левой руки и приготовился к последнему поединку. Но черти
вдруг остановились, как по команде и, не дерзая более кидать ножи и
нападать, закрутили вдруг своими головами и запрядали свинячими ушами. Тут
же и заверещали они и бросились врассыпную от неведомой опасности, минуя,
однако и Ивана Петровича.
Подняв глаза, он увидел напугавшее чертей явление: прямо, как
показалось на него, падал с небес огненный ангел в развевающейся хламиде.
Однако, не упал: остановившись над болотом ангел затрубил не тише
паровозного гудка.
"Как отец Михаил!" - подумалось писателю. Это было уже слишком, ноги
его подкосились, и он не больно упал в траву, одновременно проваливаясь в
блаженное беспамятство. Уцепил он, правда, еще и звук далекого выстрела.
"Митроф..." - мелькнул огрызок мысли, и все для него пропало.
Очнулся он, как ему показалось, тут же, однако лежал он уже на своем
снятом кожаном пальто, а рука не болела. Под разрезанным рукавом своей
рубахи при свете луны и костра увидел он на месте раны беловатую прозрачную
нашлепку, от которой исходило приятное тепло. Видно, кто-то оказал ему
помощь, да переместил к костру. Приподнявшись на локте, узрел он и своего
спасителя. Ангел оказался среднего человеческого роста, одетый во что-то,
вроде белого плаща. Лицо его закрывала непрозрачная зеркальная маска, в
которой плясали, отражаясь, огоньки костра. Он сидел на поваленной березе и,
как показалось писателю, смотрел ему прямо в душу. Только не глазами, да их
и видно не было.
- "Как вы себя чувствуете, господин Солонин? Я полечил вас немного" -
прозвучала его речь, да не в ушах, а прямо в голове пострадавшего.
- Я, вроде... это... - пробормотал писатель нечто невнятное, но ангела
этот ответ видать вполне удовлетворил.
- "Вы великолепно держались" - продолжил ангел, по-прежнему не verbal -
"Я бы посоветовал вам сменить поле деятельности. Жаль, что я не успел
раньше, и вам пришлось пережить неприятные моменты. В своем рапорте я вас
рекомендую...".
"О чем он говорит?" - подумалось увечному писателю, а параллельно -
"Откуда он знает, как меня зовут? Впрочем, ангелам положено все знать".
И снова, ангел его понял.
- "Вам ведь знакома такая концепция, как planet?" - снова прозвучало в
голове у Ивана Петровича, и он кивнул:
- Конечно, Коперник, Кеплер...
- "Так вот, я не ангел, в вашем понимании этого слова, а вроде
полицейского. И я с другой планеты".
- С Марса?
- "Хм, с Марса... Нет, значительно дальше, моя родная планета находится
у другой звезды".
- А эти? Они тоже?... - писатель мотнул головой в сторону
предполагаемого нахождения "этих", хотя в поле зрения их не наблюдалось.
- "Да, те, кого вы называете про себя "черти", не буду утомлять вас их
самоназванием, совершенно непроизносимым, кстати, и официальным названием их
расы, которое вам тоже ничего не скажет, так вот, эти черти тоже с другой