"Леонида Подвойская. Тьма " - читать интересную книгу автора - Я не об этом, Максим. Бог им судья. Перед тем, как лечь в больницу, я
все скинул в самиздат. Пускай читают. Я о черствости, о вот этом новом барстве. Знаете, я вот думал - ранее на Руси были дворяне. Из века в век из поколения в поколение и с пеленок воспитывались, как хозяева. Владыки над холопами. И этим уже особо не чванились. А теперь? Вылезет, почует власть, - и все, тут же начинает изголяться. И во власти, и в бизнесе, и вот, в культуре тоже. Баре. Когда умирал, уже было примирился. А сейчас опять прожгло. Низко как-то все это. Как милостыню просишь, а тебе не только не подают, но еще и плюют в твою шапку. А потом в книжном вдруг... Нет, внаглую не передирают. Так, в зеркальном отражении. Вместо света вставят тьму, вместо прихода - уход, вместо первого - последнего, вместо Дьявола - Бога. А в остальном - и рифмы и идеи. Ну что им скажешь? Что о них всех думать? - С таким настроением... Знаешь, это какая-то надуманная проблема. Что, ни к чему другому душа не лежит? Только стихи теперь писать всю жизнь и по редакциям бегать? - Нет, конечно нет! Теперь я... напишу роман. " Неисправимый" - вздохнул Максим. Он, правда, встретился только со вторым писателем в этой жизни и не знал, какая это отрава, какой это наркотик - творчество. Зачастую, да где там зачастую, - в подавляющем большинстве - это черный черствый хлеб будней. Шумный успех - только исключение, подтверждающее правило. Но по ночам, когда в твою комнату заглядывает нескромная луна, когда уже угомонились и грудные дети за стеной, и пьяные соседи сверху, ты уходишь в другой мир. Где тоже смеются и страдают, любят и ненавидят. Но там добро, если не торжествует, то на равных со злом. Но там секс все еще не заменил любовь. Но там есть такие понятия, ты, действительно, творец, даешь право выбора своим героям. И когда они совсем повзрослеют, уходишь создавать новый юный мир. А все остальное - тиражи, рейтинги, гонорары - суета. Порой приятная, порой - болезненная, но все - же, суета. - Я напишу роман про вас! - осенило поэта. - Кто вы? - Нормально, да? Я напишу про вас, только кто вы? - возмутился Максим. - Пиши про тех, кого знаешь. - Нет. Извините. Просто... И все же, кто вы? - Вот. Народный целитель. Кашперовский - младший. - Я бы слышал. У нас... ну, у "онко" обо всех знают. - Я начинающий, - усмехнулся Максим. - А вы... все можете... исцелять? - Наверное. А что? - насторожился наш Кашперовский, ожидая очередную просьбу. - Тогда... может это нескромно... но все- таки... а себя? - Чего ж тут нескромного? Странно, что твои друзья не заинтересовались. - Да нет. Думали. Просто спросить... - Понятно. Если честно - не знаю. Всякие там... повреждения, раны, переломы, да все что угодно - запросто. А вот это... не знаю, - вздохнул Максим. - Но кто вы? - Не знаю. Теперь - вообще не знаю. Но это не мешает помогать талантливым поэтам, правда? Кстати, мы закончили. Отдыхай. Насчет врачей - будут любопытствовать стой на своем: " Ничего не знаю, просто выздоровел". |
|
|