"Леонида Подвойская. Тьма " - читать интересную книгу авторамешай. Для этого мы сюда приехали, для этого.
Цыганка выбила из трубки табак и насыпала туда крупных семян. Бросила какой - то сухой травы в костер и она вспыхнула странным зеленым огнем. У Максима некоторые целительные лучи получались такого же цвета. Прикурив от уголька, гадалка несколько раз обошла костер, пристально вглядываясь в пламя. Затем вновь села возле Максима, схватила обеими руками его правую ладонь и уставилась неподвижным взглядом в пламя. От нечего делать Максим тоже начал смотреть в огонь. Он не знал, что там видит цыганка, но он впервые смотрел на огонь костра, как на короткую жизнь маленького плазмоида. Как человек смотрит на короткую, нелепую с его точки зрения, жизнь какой- нибудь однодневки. А ведь самые проницательные люди догадывались, что и это - жизнь, только другой формы. "Огненные саламандры". О Господи, так что, и я тоже? Но... Я же вот он... Да, сейчас "вот он". А тогда, там, наверху? А девушка тогда кто? Он вдруг отчетливо вспомнил ее. И что потом с ней случилось. И с ним. Что теперь делать? Как там отец? Он вспомнил вдруг Белого-старшего, когда тот приехал его проведать - с новенькими майорскими погонами и Звездой героя. А потом, как объявил о своей женитьбе. Надо ехать. Куда? Или наплевать на все и действительно только исцелять этих несчастных деток? - он вспомнил и ужас детского дома инвалидов, и захватывающее чувство счастья, когда исцелил последнего обитателя этого приюта скорби. Может, ради этого стоит жить? Но как же тогда... зачем тогда... не-е-ет, не для этого. А для чего? Убивать? И тотчас проплыла в памяти вся вереница расправ над свевозможной мерзостью. И что? И вот... В чужом теле сижу у костра. У костра? Максим пришел в себя. "И сама обкурилась и меня обкурила" - решил он с на остекленевший взгляд цыганки, он осторожно вытянул руку из ее ладоней. - Да, пора, - согласилась, приходя в себя, цыганка. - И что скажете? - Я не могу ничего сказать. Можешь уйти, не исцелять наших детей, но не могу. Мне открываются только пути простых смертных... - А я, значит, не простой? - Не лукавь со мной. Ты знаешь сам. И я знала. Чувствовала. Догадывалась. Но не смела. - Неужели это так страшно? - вздрогнул Максим, глядя на удивительно - торжественное выражение лица цыганки. - Не тебе, конечно, не тебе. Для тех, смертных, кто пойдет за тобой. - Но что... Что я с ними сделаю? Я же не чудовище какое. Это я только внешне. Да и то... - Знаю. Все теперь знаю. Не ты. Тьма. - Тьма? Это... это... - Тот, кто дал тебе оберег, знает... - Но его не спросишь! - вздрогнул Максим, вспомнив жутко растерзанное тело Хомы. - Поэтому и не спросишь. - Это Тьма его? Хорошо, как до нее добраться? - Тьма - порождение Самого. - Постойте, Сама что-ли? - Нет, какого еще Сама? Я же сказала: "Самого". - Ладно. И что? |
|
|