"Леонида Подвойская. Изродок ("Предтечи зверя" #4)" - читать интересную книгу автора

- Послушайте! А забирайте их вы? И сдавайте. Вам - слава, престиж,
реклама, а мне - блага материальные.
- Заманчиво, заманчиво... А вы их не... в смысле, какой - либо эээ
мокрухи за ними нет?
- Есть. Но это не я. Это меня из-за них уже хотели... А до этого...
нет, там совпадение.
- Ладно... Знаете, приходите завтра ко мне на фирму, там и переговорим.
Заодно и историю бус расскажу.
- Нет, завтра никак. Они не при мне и вообще - не здесь.
- И когда?
- Ну... через недельку.
- Они так далеко? В смысле, тянуть особенно не надо.
- Да. Не близко.
- Ну что же... Как раз и по долгам первая выплата. Значит, эээ
шестнадцатого я вас жду.
- Договорились.
- Куда вас подвести?
- Да нет, я пешком пройдусь.
Собираясь с мыслями после очередной бессонной ночи, я остановил такси и
поехал в аэропорт. Да, надо на суд. Да даже и не на суд. Надо попробовать
разобраться. У какой-то малолетней шантажистки и вдруг такое сокровище.
Откуда? Это что, таким богатством мамаша откупилась? Или не знала настоящей
цены этим камешкам? А те, кто ее убил - знали? Хм. Знали, а бусы оставили.
Ерунда какая-то. Нет, не оттуда пляшу. Вернее, оттуда, но не туда. А может,
и туда, да не так. Не с теми коленцами. Ладно. Хватит пока, места есть, рейс
через два часа, надо пойти посербать чего горячего, типа солянки. Ну, что
это за перехватки на ходу какие-то? Ну? И разве это солянка? Да что вы
хотите - ресторанная. Вот когда я готовлю солянку дома... Ну вот опять. Не
готовлю и не готовил никогда я дома этого блюда. И отец- рафинированный
интеллигент всегда гордился, что ничего не умеет готовить. Кто-то все
настойчивее проламывается в мою память. Но, слава Богу, если я когда-то умел
готовить солянку, то... ну, значит, не драконом я был трехпалым. Вряд ли они
готовят такие блюда. Вот такой кусок мяса, как мне принесли на второе,
пожалуй, могли бы и зажарить. Но об отбивных я ничего не помню. Но теперь
уже и о солянках ничего не помню. Вспышка - и тьма. И сидишь, пялишься на
сидящих за соседними столиками людей, думаешь - где сон, где явь? Вот, к
примеру, рюмка коньяка. Вот шахну - если превратится в какую кровь - сон.
Нет, явь. И коньяк ничего, под стать тому, каким Бычек угощал. Бычек... А
его-то за что? Что искали? Господи, да ведь эта же троица, да? Значит, бусы?
Я должен был принести, да в картишки заигрался. Тогда они выследили и
заманили меня. Кто навел? Чумак? Но он был уверен, что фальшивка. А больше и
никто. Нет! Они были чистенькими. А на фото, девушка в крови и эта
драгоценность - тоже. Не понимаю. И кто-то же стукнул, что я их подменил.
Помнишь, мой следак намекал? Ладно, пора и на посадку.
В самолете я дождался окончания самой динамичной фазы полете и когда мы
набрали высоту, хорошо, без сновидений, поспал - аж до того момента, когда
лайнер мягко коснулся колесами бетонки. Мастер есть мастер, и я искренне
присоединился к аплодисментам пилоту. А город встретил нам хмурым небом и
мелким, уже осенним дождем. "Украли, сволочи, лето", - вновь подумалось мне.
Ничего. Догоню. Вот порешаю некоторые вопросы и догоню. И вообще, теперь