"Радий Погодин. Яблоки" - читать интересную книгу автора

Радий Петрович Погодин

Яблоки

Егоров Василий, бывший солдат, нынче студент-живописец, шагал берегом.
Волосы коротко стрижены, череп крепок, сух, лицо спокойно, бледно. Брови
подвижны, как у юного дога. Взгляд настойчив.
Ох, земля - на земле вода. Глянешь в воду, как в небо.
Реки - речушки - ручьи с земли переходят на небеса, с небес снова на
землю.
На земле поля. На земле холмы. Растут меж холмов елки, похожие на вдов.
По речным берегам бездомные яблони. Спелые яблоки падают. Земля вокруг
яблонь влажная, будто от слез. Яблони эти бездомные не от войны - от прежней
разрухи. Наслаивается разруха на разруху, и падают, падают яблоки. Какая-то
в них стылость, как в разбитых фарфоровых чашках.
Васька Егоров шагал из деревни в деревню - глядел. Живописцу надо
глядеть.
Крыша вызолочена свежей щепой - значит, пришел мужик. Надолго ли? Война
придала солдатам большую скорость - катят они мимо родных деревень. Говорят
грубые слова. Ищут сами не зная что. Даже семейный мужик и тот приедет
домой, раздаст гостинца, поживет на пустой картошке и начинает кумекать, как
бы ему в город перескочить, в квартиру с паровым отоплением. А парню - ему
на кой черт развалившаяся изба со сверчками? На кой черт те березки и та
черемуха? Парень хлебнул каких-то иных дрожжей. От поэтической нищеты ему
теперь тошно. Хочется чего-то, хочется... Чтобы у Ей белье дамское, духи
бесстыдные и радиола.
И чтобы пятки у Ей были розовые, непотрескавшиеся! Пианино с
подсвечниками. А на стенах родители. И пейзажи.
Но лень.
Засасывает пустая картошка.
За бугром впереди раздались выстрелы, грохот, скрежет. Трактор, решил
Васька. Где трактор, там и табак. У Васьки от желания курить губы
истрескались, как в зной.
Тропа огибала бугор. На его крутых склонах, как бородавки, торчали
камни. Дальше, на ровной поляне, от бугра до обрыва в озеро, стояли кресты.
Голенькие. По шнуру.
Прямо под бугром трясся трактор. У его ржавого заднего колеса, трактор
был стар, орали, размахивая руками, два парня в кирзовых сапогах.
- Ревматизм у него! - орал тракторист. - Говорю - побеги. За полчертом!
В согласии с трактористовыми словами трактор чихнул дымной вонью,
забренькотал разболтанным крепежом и заглох.
- А я тебе бригадир! - орал второй парень. - Я тебе не для беганья. Он
глохнет, зараза, а ты устраняй. И нету вопросов.
Бригадир имел вид обглоданного селедочного хребта с головой костистой и
неудобной. В глазах его остановились навек бессилие и бесстрашие.
- Пашем? - спросил Васька, улыбаясь сочувственно.
Парни ответили:
- Пьем.
Тракторист протянул Ваське кисет. Правая рука его была без кисти. Но
все же, когда Васька насыпал табаку на газету, тракторист сам себе крутил