"Владимир Покровский. Допинг-контроль" - читать интересную книгу автора

стороны института.
И тут же знакомый бас:
- Допинг-контроль! Водитель светлого "ситроена", немедленно остановите
машину! До трех уже не считаю!
Не беспокоясь об эфире, я чертыхаюсь и потрясенно, до боли, выпучиваю
глаза.
Дальше начинается полный дурдом.
Я вообще-то считаю себя хорошим угонщиком. Если бы сейчас проводились
чемпионаты мира по "Перехватам", я вполне бы мог претендовать на призовое
место. Я отличный гонщик и, кроме того, умею думать. Но даже и тогда, когда
думать не остается ни сил, ни времени, я редко проигрываю - за меня думают и
работают мои рефлексы.
Именно благодаря рефлексам я по дороге к Крылатскому остаюсь жив. Ибо в
отдельности от рефлексов я этот путь прохожу в полной прострации и
растерянности. Творится что-то непредставимое! Я очень жалею, что выкинул Месю
- вряд ли, конечно, он мог бы хоть что-то подсказать мне в такой ситуации, но
все-таки. Однако Меси нет, а сам я уже ничего не успеваю сообразить. Слишком
много охотников нацелилось на меня и в той, и в другой Москве, просто кошмарно
много. Причем, во второй еще и стреляют. Я автоматически жму педали,
накручиваю баранку, то и дело перескакиваю из одной Москвы в другую, уже не
думая о подставах и заморочках. Москва-реку я пересекаю не меньше трех раз. В
одном и том же месте, в одну и ту же сторону - бред!
За меня взялись всерьез - и здесь, и там. И вряд ли мне удастся
выкрутиться. В принципе, я понимаю, что Москва-Два для меня закрыта, что
нельзя туда, что слишком опасно там, что там меня действительно могут
подстрелить. В Москве-Один я рискую только проигрышем в чисто спортивном
состязании; в худшем случае, я могу попасть в ДТП, но это не так уж страшно и
совсем не обязательно, что смертельно. Припав к баранке, я безумно твержу:
"Надо остановиться, надо остановиться!"...
И - не останавливаюсь. Просто не могу заставить себя закончить этот
дурдом. В меня стреляют, я ухожу, меня берут в клещи, надрывно вопит Хоменко,
я показываю чудеса автомобильной вольтижировки и снова ухожу, чтобы тут же
попасть под пальбу Капитана. Я уже не понимаю, где нахожусь, все перемешалось,
и такое чувство, что Москва-Два и Москва-Один сменяют друг друга без моего
вмешательства. Где майор, где Капитан, где стрельба, где обыкновенные гонки...
Уже никакой надежды попасть в Крылатское, даже мысли о Крылатском не
остается, но вдруг выкарабкиваюсь из очередной ловушки - и вот оно! "Черт
возьми, - кричу я сам себе и всему эфиру, - я таки добрался!" Как в
стандартных триллерах, время медленно истекает. Бросаю взгляд на часы -
остается чуть больше или чуть меньше минуты до того момента, когда "ситроен"
станет моим. Через какие-то ухабы выруливаю на трассу. Странно, все
преследователи куда-то исчезли - я совершенно один "в чистом поле". Потом в
очередной раз перескакиваю из одной Москвы в другую - уж не знаю, откуда куда,
- и все начинается сначала. Сверху стрекочет вертолет, Хоменко, неизвестно
откуда взявшийся (я не помню, чтобы включал связь), лихорадочно предупреждает,
что спереди дорога перекрыта тремя охотниками, а сзади по моим следам несется
целая свора.
В принципе, от них вполне можно уйти - "ситроен" мало приспособлен к езде
по пересеченной местности, но "викториям" даст сто очков вперед. Достаточно
сойти с трассы, и я опять уйду. Я начинаю всерьез обсасывать эту идею, но