"Владимир Покровский. Портрет убийцы" - читать интересную книгу автора

похожими разговорами, а он пошел - вот это вот очень было для меня странно.
Приехали. Поздоровались, Димка что-то засуетился, на кухню его потащил,
сел напротив, уставился и застыл.
- Очки снимите, - говорит.
Тот снимает.
Димка смотрит и говорит:
- Даже страшно.
Признаюсь вам, и меня пробрало от такого сходства.
А мужик мрачно помолчал и спрашивает:
- Как вы на меня вышли?
- Вот так, запросто, - говорит Димка, пьянь очарованная, и глаз
внимательных с мужика не сводит (ну, вы знаете, у художников такой взгляд, а
больше ни у кого, если только у милиционеров, но у этих взгляд тяжелее, куда
там). - В метро, а? Так прямо в метро? Два раза подряд?
- Ага, - ответил мужик, - именно два раза. Третий в голову.
И зашевелился.
Я, так вообще сижу, молчу, чтоб забыли.
- Любовь, - горько сказал Димка. - Это ведь психическая болезнь,
по-вашему, да? Но я про другое, я про другое.
- Про другую психическую болезнь? - говорит мужик, вставая и
одновременно роясь в портфельчике своем кожаном, элитный такой портфельчик.
- Можно было бы сказать, да. Если бы другие психические болезни
существовали, - Димка в тот момент был бледен и окаменел, а между тем мужик
из своего портфельчика достает пистолет, и это, почувствовал Димка, а я
почувствовал вслед за ним, а уж потом и до мужика что-то дошло, выглядело
ужас как неприлично; я видел, как покривился тот, а потом стальным голосом
спрашивает:
- Так где, ты говоришь, туалет?
Мы хором показали - я испуганно, Димка мертво.
Остались мы сидеть на местах, тот пошел.
Я ему говорю:
- Почему ты не сказал ему о параллельных мирах?
- Что я, дурак, что ли?
- А чего ты ему вдруг про любовь?
- Про смерть, что ли? Так ему не понять, недужен.
Приходит он, весь нервный, и говорит:
- Да. Это вообще.
И без лишних разговоров стреляет в Димку в упор. Прямо в голову, Димка,
натурально, упал, потом вскакивает абсолютно здоровый (представляете?) и
говорит:
- Э-хе-хе!
Тот вскрикивает, вообще у него припадок, я пытаюсь слиться с обоями, а
тот кричит и снова стреляет своим пистолетом в Димку, но уже не в него, а
где-то рядом, потому что рука ходуном ходит. Тут он вообще завизжал, и вон
из комнаты, только дверь входная хлопнула, и унес он, между прочим, свою
немыслимую тайну с собой, только портфельчик свой элитный оставил, с
какой-то дрянью внутри, я потом себе взял и Томке отдал.
Я вообще ничего не понимаю, что происходит, а Димка аж светится, вот,
кричит, теперь запишу, так запишу. И портретик у туалета быстренько из рамы
вырывает, и на кусочки его мелкие, и в унитаз с матом.