"Екатерина Полтева, Сергей Черняков. Стажировка по обмену " - читать интересную книгу автора

замом по боевой. А то свалить в какой-нибудь квазинестабильный мирок и
оттянуться там пару-тройку веков в вечно бурлящих котлах тамошних войн и
войнушек....
Я ж со скуки подохну...
И бригада моя...
И Шняга, демон мой персональный...
И такая, ребята, тоска у меня на морде нарисовалась, что даже дядюшку
моего пробило.
Извиняй, говорит, племяш (по-родственному заговорил, значит точно
по-чесноку базар пошел). Сам знаешь, установка: опытных практиков, да еще со
степенями, на командные посты выдвигать требуют. И для дела это полезно.
Вот.
И от этого, братцы-сестрицы, меня еще больше торкнуло.
Установка - это вам не каприз. Это вам круче, чем воля всевышнего.
Плеснул мне Его высочество на донышко пузатого бокала, ткнул пальцем на
кресло, а сам напротив устроился. Грею я бокальчик в руках, и даже запаха
терпкого от согревающегося алкоздравура не чувствую, до того мне херово.
Сидим.
Молчим.
Ни глотка не сделали.
И тут поднимает на меня Командор глаза свои ледяные, усталые-усталые.
И говорит Командор.
Единственная, говорит, у тебя лазейка - если провинишься передо мной
официально. Сошлю тогда в наказание снова с практикантами возиться. А там -
опять на бригаду. Как там твоя Шняга - справится пока без тебя?
И протягивает мне письменный приказ об откомандировании
бригадира-четыре в распоряжение штаба Корпуса Стражи. И смотрит на меня
пристально-пристально.
Тогда достаю я из кармана карандаш и там, под графой "с приказом
ознакомлен" подписываю: "а шли бы вы нахер с вашими сраными приказами". И
расписываюсь.
Вздыхает дядюшка и извлекает из папки второй приказ: снять
бригадира-четыре с должности за грубое нарушение дисциплины и в качестве
наказания перевести с понижением на должность инструктора-наставника.
Я только головой качаю: просчитал он меня, давно уже просчитал, раз
заранее приказ заготовил.
Только вот что я теперь Шняге скажу?
И бригаде?
Скажу, что им пора расти... а мне - уступить место.
Если любят - простят.
Одним глотком опрокидываю в себя содержимое бокала, не чувствуя вкуса,
вскакиваю с кресла, собственноручно сдергиваю один золотой листик мэллорна с
петлицы, щелкаю каблуками и ору во всю глотку:
- Виноват, господин Командор! Разрешите приступать, господин Командор?
И не дожидаясь ответа, поворачиваюсь четко, как на экзамене по
строевой, и марширую на выход.
А глаза у Его высочества печальные-печальные...
Я знаю, дядя, что работать с такими говнюками, как наш Главный Духовный
Окормитель, все равно что дерьмо половниками хлебать. Знаю, что в штабе тоже
нормальные офицеры нужны. Знаю, что полезен там был бы куда больше, чем на