"Ирина Николаевна Полянская. Переход" - читать интересную книгу автора

все это, как из рога изобилия, сыплется Деве, а она добавляет разных сортов
георгины, лотосы, левкои цвета закатных облаков, флоксы, ирисы, и весь этот
водопад разбивается в осенних астрах, которые уже растут в аллеях Весов,
перетекающих в сады хризантем Скорпиона и даже Стрельца, когда на стеклах
уже распускаются ледяные розы.
Всю весну, лето, осень и зиму цветы пересказывают друг другу сюжет
нашей общей жизни, повествование начинается с зерна и им же завершается,
одни уходят в толпе облаков за горизонт, другие приходят с толпой облаков
из-за горизонта, и всем этим распоряжается солнце, слишком яркое для того,
чтобы можно было увидеть того, кто стоит за ним. Кого не дает разглядеть
обман зрения, игра хрустальной перспективы, при которой крохотной соринкой
убирается с неба самолет с сотнями людей на борту - живых людей с
помутившимся от времени зрением, с заштрихованными клетками головного мозга,
с клубящимися надо лбом жаркими мыслями о том, чем они владеют, они, не
владеющие даже собственным зрением, корень которого, как свидетельствует
книга, захваченная мною в парк, берет начало в иных мирах. Эта странная
книга в двадцатом веке была переведена на множество языков, но чем больше ее
переводили, чем обширней были комментарии и точнее сноски к ней, чем
усердней обвивалась она справочной литературой, тем менее понятной
становилась, точно великое множество глаз, скользя по ней, стирали
написанные строки, выжигая страницы добела, казалось, книга вот-вот опустеет
в доказательство провозглашенной в ней истины - что корень зрения лежит в
других занесенных облаками мирах. В древних текстах об этой книге написано,
что тот, кто п р о ч и т а е т ее, тут же ослепнет и "смерть не сможет
увидеть его". Давно я мечтала об этой книге, мне бы хотелось всей душой
перейти в нее, раствориться в толпе букв, в мерцании смысла, в тени древнего
наречия, чтобы "мудрость ее сожгла" меня и "я" развеялось дымом.
Я раскрыла ее еще в трамвае по пути в парк, как раз на том самом месте,
где Начикетас беседует со Смертью. "Существуешь ли ты, - спрашивает он, -
поведай мне о переходе." Смерть пытается уйти от ответа, Начикетас
настаивает. В этом месте повествование становится совсем неразборчивым для
ума, ум тут бесполезен, как если б мы пожелали при помощи тени ножа отбиться
от убийцы с ножом в руке. "Если убивающий думает, что убивает, если убитый
думает, что убит, то оба они не распознают истины: он не убивает, не
убиваем". Так Начикетас шептался с богом Ямой сколько-то тысячелетий тому
назад, но голоса их звучат в любую минуту везде, и в этом воздухе тоже,
древняя книга гудит как раковина, стоит лишь ухо приложить к корешку,
услышишь топот давно угасшей погони, иных миров, где от одного корня растут
в наш мир и зрение, и слух, и жажда жизни. Трамвай плыл среди живой зеленой
массы тополей, и тени листвы скользили по странице. Солнце в эти минуты
переходило в созвездие Рака на правах простой звезды. Трамвай качало, я
чувствовала вращение увитого цветами годового колеса, и от него, невесомая,
как трупы сухих пчел, отлетала история человечества. Ласточки мелькали
высоко в небе, не замечая, что залетают в иные миры, существующие в одном с
нами воздухе. Эта книга объясняла для тех, кто хотел понять, что иные миры,
как ласточкины гнезда, лепятся где попало - на отвесной скале, в плывущем
облаке, в люльке младенца, в шпангоуте тонущего корабля, да хоть под носом
персидского бея, но только не в каких-то там голубых льдистых пространствах,
и они так же прочны, как наши жилища, только гораздо прочнее.