"Алина Политова. Дороги, где нет бензоколонок " - читать интересную книгу автора

специально для работы выращенные, такие ухоженные и красивые - они тебе не
по душе. Хотя бы в память об отце - забери их и займись ими.
Этот диалог я запомнила очень хорошо. Наверное устав от информационного
голода, мой мозг живо впитывал в себя каждое новое впечатление. Я не поняла
смысла этого разговора, теперь-то я понимаю, но тогда - нет. И все же
запомнила. Если бы я сумела осознать еще тогда, то... нет, ничего не
изменилось бы. Мы бы все равно безропотно поехали с Сержем.
Утром женщина со строгим лицом, та же, что привезла нас в больницу,
зашла в нашу палату и приказала одеться. Внизу женщина усадила нас в машину
на заднее сидение, а сама села за руль. Надо сказать, мы впервые оказались в
легковой машине. И это было волнующее ощущение! Почувствовав, что Вика
дрожит, я сжала ее ладонь. Мы так и не разговаривали с ней почти. Только
короткие фразы время от времени. Мне казалось, что она чувствует себя очень
несчастной, и это удивляло меня. Мне самой жизнь вокруг казалась очень
интересной и полной невероятных приключений. Нужно было только протянуть
руку! И все же, как я ни старалась развеселить Вику в эти дни, ничего не
получалось. Руслан тоже был замкнут, но с ним мы иногда болтали. Наверное
здесь, в машине, Ру ощущал себя счастливым, он же был мальчик. Мальчики
обожают машины. Мы переглянулись и улыбнулись друг другу. Я запомнила эту
первую и единственную поездку в настоящей машине, как катание на лучшем на
свете аттракционе. Это было восхитительно! Осенний ветерок врывался в окно,
и мои волосы щекотали лицо Руслана. Он хихикал и щипал меня за руку, в ответ
я строила ему рожицы. Даже Вика перестала дрожать и заинтересованно смотрела
на проносящиеся мимо здания. Настоящая жизнь! Лишь миг...
Машина остановилась, когда мы уже выехали за город. В лесу, мне
показалось, что просто в самой глубокой глубине леса, стоял двухэтажный,
какой-то странно некрасивый дом. Темный и мрачный, посреди этого душистого
лесного мира. Женщина провела нас на второй этаж и подвела к двери. Перед
дверью была решетка, и это показалось мне странным. Какое-то щемящее чувство
пронзило меня, когда я услышала звук ключа в замке...

Я оторвалась от чтения, налила из графина воды и залпом выпила. Я была
сильно возбуждена. Но, пожалуй, это возбуждение было похоже на то, какое
испытываешь, читая захватывающую книгу. Нет, я не чувствовала, что все это
написано мною! Более того, я не верила, что это правда, слишком похоже было
на начало какого-нибудь романа. Я задумалась. На какой роман это похоже?
Нет, не могла вспомнить... и в то же время начало истории казалось мне
смутно знакомым, я несомненно уже читала это когда-то. Но может быть я не
читала, а писала это когда-то? Как много страниц, исписанных мелким
убористым почерком... моим почерком? Но я не знаю, какой у меня почерк.
Когда я писала хоть что-нибудь своей собственной рукой? Розовый туман...

Ну вот. Только вышли с тренажерки, и я сразу сажусь за свой дневник.
Надо сказать, это довольно увлекательное занятие - записывать свои
воспоминания. И прекрасно помогает убивать время. Не понимаю, почему я
раньше не занялась этим?! Сколько подробностей удалось бы сохранить! А
теперь - только урывочные воспоминания...
На чем же я остановилась... ах да. Итак, нас привезли в новую нашу
тюрьму. Ту, где мы находимся и по сей день. Большой некрасивый дом, где мы
поселились, принадлежал тому самому Сержу. В глубине дома было несколько