"Влад Поляков. Архитектор кошмаров " - читать интересную книгу автора

насильникам глотки резать, - отвлек я подружку от ну очень важного
занятия. - Попробуй со своей трубки позвонить, а то мой оператор тут не
ловит.
Она неохотно потянулась к сумочке, но вытащив оттуда свой изящный
аппаратик последней модели тут же зашвырнула его обратно, сопроводив это
нехитрое действие изощренными комментариями по адресу качества связи и
качества мозгов обслуживающего персонала.
- Так что делать будем? - пихнула она меня локтем в бок.
Хороший вопрос, особенно в нашем положении. Топать пешочком до
ближайшего населенного пункта не слишком воодушевляет, да еще по такой
грязище. А что делать? Хотя... Буквально в сотне метров от нас за пеленой
дождя тускло светились огни в каком-то большом здании явно старой постройки.
- Люси, а посмотри-ка во-о-н туда, - ткнул я пальцем в направлении
светящихся огней. - Конечно, в сумерках толком ничего не видно, но хочется
надеяться, что это гостиница или на крайний случай загородная вилла
очередного богатенького буратины.
- Это вряд ли, - саркастически фыркнула моя стервозная пассия. - Ну
посуди сам, разве поблизости от коттеджа всяких Финансистов Олигарховичей
могут быть проблемы со связью? Скорее уж там нечто вроде музея старины
далекой или действительно захудалый отельчик. Пошли уж, не в машине же
ночевать.
Оно так, но и путь по колено в размокшей глине под непрерывно льющимися
с неба потоками воды тоже не показался приятной прогулкой. К тому времени
как мы подошли к воротам непонятного строения, даже мои джинсы превратились
в грязную и промокшую насквозь тряпку, что уж говорить об элегантном платье
Люсьен. Нет, если уж началось форменное невезение, то оно так и будет целый
день продолжаться. Это была не гостиница и даже не музей, перед нами
равнодушной громадой возвышался монастырь. Только вида хмырей в рясах мне и
не хватало для окончательно испорченного настроения. А куда денешься, все
равно придется идти туда, хотя бы для того, чтобы сделать пару звонков.
Одно хорошо. От ворот и до самого входа в монастырь дорога была
выложена из плит, хоть тут не пришлось грязь месить. Над массивной,
окованной железными полосами дверью, висел колокольчик, судя по всему
выполнявший тут функции звонка. Озлобленная всем на свете Люсьен тут же
начала злобно трезвонить, заставляя меня прикрыть уши от поднятой ею
невыразимой какофонии.
- Вымерли они там все что ли? - зашипела она после нескольких минут
безрезультатного трезвона. - Да не должны, свет в окнах горит.
- Если дверь не открывают, значит это кому-нибудь нужно.
Произнеся эти слова, я от души пнул вышеупомянутый объект. Объект
протестующе скрипнул и соизволил немного приоткрыться. Распахнув оказавшуюся
незапертой дверь и пропустив Люсьен вперед, я перешагнул порог монастыря.
Если бы я знал, куда приведет меня этот шаг, оказавший столь огромное
влияние в самом ближайшем будущем... Впрочем, оглядываясь назад, с
уверенностью могу сказать, что даже зная все наперед, я бы все равно вновь
вошел в эту дверь, резко изменившую мою жизнь.

***

Внутри монастыря было тихо и как-то безжизненно, в воздухе словно витал