"Галина Полынская. Дождя не будет" - читать интересную книгу автора

Галина Полынская

Дождя не будет


"Льет и льет вторую неделю, как будто кран на небе прорвало. А
заоблачных сантехников нет, все в отпуске, на Земле. Пьют с румяными
селянками..." Боже, ужас-то какой! Как мерзко сказала, саму тошнит!
Я выдернула из машинки лист, скомкала и швырнула под стол. Там уже
валялось десятка три таких выкидышей. Вот ведь плохо как все в жизни! Книга
явно не задалась, мыслей нет, темы тоже, а писать охота. Причем писать
великолепно, здорово, грамотно, модно... не умею, а хоцаца. Потянулась за
сигаретой, чуть не опрокинула на пол пепельницу, полную воняющих, не
состоявшихся идей. Машинку печатную покалечить, что ли?
- Чижик!
Толстый муж с отвисшим задом опять сварил мне кофе.
- Чижунь, я тебе кофейку сварил!
Сейчас у меня внутри все свихнется.
- Кофе помогает творческому процессу...
- Какому такому процессу?!!! - всё, свихнулось. - Ты же видишь, как я
мучаюсь?! У меня ни черта не клеится! Можно понять, что у всех гениев
бывают кризисы, когда у них не клеится?! И можно в это время к ним не лезть
со своим кофе?! В который ты кладешь пятьдесят ложек сахара!!!
Муж, вздыхая, уволок свой помоечный кофе обратно на кухню. Жить не
хочу. Мне нужно шампанское.
- Алик!!!
- Что, чижунь?
- Шампанского хочу! Деньги у нас еще остались?
- Я картошки хотел купить, тушенки, молока...
- Чего-чего?!!!
- Бегу за шампанским, ты права, это важнее.
У-у-у-у, сейчас сделаю что-нибудь непоправимое! Какой же он
несуразный, неуклюжий, еще эти рубашки в клетку! Сейчас будет три часа
искать авоську, вместо того, чтобы взять пакет или принести бутылку в
руках!
- Ну, чего ты там копаешься?!
- Да вот, никак сумочку найти не могу. Не видела? Такую, желтенькую?
- Нет!!!!!!!
Ушел, наконец-то, умудрился! У него все получилось! Я выползла из-за
своего "рабочего" стола и сделала пару приседаний. Кошмар, а еще говорят,
что на Земле есть жизнь! И что художники красивые люди! Пойду, посмотрю,
что он там наштрямкал мерзкими красками по гнусному холсту.
В комнатенке, где обитал муж, у окна, торчал колченогий мольберт. К
нему был присобачен холст. Именно "присобачен" - криво, неуклюже... Как он
сам! Сам такой! И что ж он там намуровал, Сальвадор, несчастный? Я сняла
очки и протерла их краем халата. На кое-как загрунтованном холсте был
нарисован мужчина в длинном бледно-зеленом балахоне. По его плечам черным
потоком лились синевой отливающие волосы. Тонко прорисованное лицо,
казалось, светится в раме из этих волос... Лицо-то какое красивое! Я еще
раз протерла очки и водрузила их себе на нос. Ух! И что его сподвигло