"Валерий Попов. Третье дыхание (повесть)" - читать интересную книгу автораразорвался, привычно уже, - одна половина на лестницу ринулась, другая
назад. Нонна, в шапке и пальто, на кухне сидела, разглядывала клеенкин узор. - Насмотришься еще, увидишь! - добродушно проворчал. То, в чем не был сам до конца уверен. Глянула, со слезой, на сумку в моих руках. Сама могла бы собрать - для слез, может, меньше времени бы осталось! - Пошли! Остановилась. В комнатку поглядела, косо освещенную последним лучом. Помню, как мы в Венгрии были с ней. Прелестная поездка! Венгры тогда любили меня, и она была еще веселая и красивая. В отеле у нас комната была - солнечная, тихая, напротив - костел, звон оттуда летел. Вся жизнь еще была впереди, неприятностей всех и тени еще не было - но как грустно было ту комнатку покидать: часть жизни исчезала навеки. Мне приходилось - тогда уже - толстокожего изображать: что за слезы, мол, мы же из маленького городка в Будапешт едем! - Прощай, комнатка! - сквозь слезы улыбаясь, помахала ладошкой. Чувствительность ее тогда прелестной казалась, за это я ее и любил. И осталась такой - только не радость мы уже вдыхаем, а больничный аромат. "Прощай, комнатка"! - чуть было не напомнил ей. Но с комнаткой, где вся жизнь прошла, тяжелей прощаться. Скомкать это надо! За рукав ее потянул. - Прощай, комнатка! - сказала дрожащим голоском и ладошкой махнула. Помнит! А думал - ты один? Вместе все прожили. А может, тут продержимся?.. Так! Еще кто-то нужен, чтобы /меня/ вести? Такого рядом не видно. Придется самому. - Ну, пошли? Быстрей уйдем - быстрее вернемся! Она почти безучастно позволила проволочь себя через двор, потом - через улицу, но вдруг на углу она ухватилась за поручень у витрины, с отчаянием глядела на наш дом. - Веч! Ну не отдавай меня! Я буду хорошая - обещаю тебе! - Да не волнуйся ты... Вернешься! Поручень не отпускала. С отчаянием - сам почти стонал! - отколупывал по одному ее побелевшие пальчики. Оторвал - и дальше она уже не сопротивлялась. ...Всю жизнь мы с ней потратили на то, чтобы выбраться с унылых пустырей в центр, - и вот ржавый троллейбус волочет нас обратно, скрипит: "Не задавайся! Знай свое место. Сюда вот, сюда!" Из роскоши тут только старое кладбище - а дальше уже совсем безнадега идет. Да и какая может быть "надега" за кладбищем? Серые сплошные бетонные заборы, заштрихованные дождем. Проломы замотаны колючей проволокой. Когда-то каждый день с ней так ездили на работу, жизнь безнадежной казалась. Вырвались-таки! И - назад? Ей спасибо! Сидит вздыхает - будто я в этом виноват! Улица Чугунная! Суровые места. Улица Хрустальная - без всяких, впрочем, признаков хрусталя. Величественные своды троллейбусного парка - тут заканчивается городское движение и вообще, видимо, все. Но нам, что характерно, дальше надо. Не думал раньше, что за концом жизни что-то есть. Придется заинтересоваться. Вон даже какие-то светящиеся окошки подвешены вдали. Но нормально уже туда не попасть. Дождь нас мочит на пустыре, а она даже и прятаться не пытается, мокнет |
|
|