"Патриция Поттер. Серебряная леди " - читать интересную книгу автора

быстрыми и отработанными, что посетители салуна не заметили ничего
подозрительного.
Разве что трое мужчин, сидящих на другом конце длинного стола,
откинулись на стульях. Тем не менее в салуне "Пурпурный мудрец"
установилась мертвая тишина.
- Нет, нет! - в ужасе закричал Дарси. - Клянусь, я и не собирался
доставать пистолет.
Марш, однако, не убрал оружие и не снял палец со спускового крючка.
Темные, почти черные глаза Марша, подчеркнутые широкими бровями с
изломом, придавали взгляду вечно скучающее, ленивое выражение. Но ни один
из знакомых Марша Кантона никогда бы не назвал его ленивцем. У него была
устойчивая репутация одного из самых жестоких, безжалостных людей в
Колорадо, а может и на всем Западе, и мертвая хватка.
- Итак, продолжим, - Марш попытался вернуть собеседника к теме
разговора. Мрачные своды салуна гулким эком повторили слова Марша, и
посетители кабачка невольно потянулись к выходу, хотя любопытно было
остаться, досмотреть и дослушать. Однако боязнь оказалась сильнее
любопытства.
Дарси медленно достал из кармана пальто бумагу, сложенную вчетверо.
- Гмм... у меня есть... салун... В Сан-Франциско. Вот документ.
- И что ты собираешься делать с салуном в Сан-Франциско?
- Долг. Я получил его... как... как сейчас... выиграв в покер.
- Похоже, раньше ты играл в покер получше, - с пренебрежением и
угрозой процедил Марш. Он ненавидел и презирал тех, кто увиливал от уплаты
долгов.
Марш взял документ, который был скреплен печатью, не вызывающей
сомнений в подлинности. Итак, бумага выглядела вполне законной. Но зачем
ему, к дьяволу, салун? Он был наемником. Наемным убийцей. Одним из лучших.
Асом.
Дарси обливался холодным потом и смердел. От него весло страхом. Марш
молча выругался. Было ясно, что с проигравшего, кроме салуна, взять нечего.
Можно было бы убить его, но - черт возьми! - Марш устал от убийств.
Чертовски устал.
Последняя работенка особенно ясно заставила его осознать степень своей
убийственной усталости. Его нанял владелец одного ранчо, у которого были
основания опасаться нападения. Один из конкурентов Марша, человек по имени
Лобо, был нанят противной стороной. Дело разрешилось, таким образом, что
ему и Лобо не пришлось сразиться друг с другом. Лобо ввязался в стычку с
еще одним наемным убийцей, который его и подстрелил. Выстрелом изувечило и
размозжило руку, в которой Лобо держал пистолет. В тот момент Марш
представил себя на месте Лобо и посочувствовал ему.
Маршу было почти сорок. Староват для стрелка и наемного убийцы. Марш
не тешил себя иллюзиями. Проигрывая в быстроте реакции, он терял
мастерство. Все чаще его будили ночные кошмары.
Во сне он, Марш, умирал от истощения на грязной мостовой какого-то
захолустного городишки, а сгрудившиеся вокруг умирающего люди глазели на
него как на уродливую диковинку.
А он и был уродом. Существом без души. Без сердца. Смерть в
человеческом обличье. Одна видимость человека. Но он не хочет так уходить,
не хочет видеть молодую честолюбивую поросль, склонившуюся над ним,