"Ричард Пратер. Дело 'Кублай-хана' ("Шелл Скотт" #27) " - читать интересную книгу автора

В общем, здесь, в южной Калифорнии, дружественной южной Калифорнии, это
означает "здравствуйте". - Я замолчал. - По крайней мере, раньше означало.
Все, я выдохся. Может, она была глухой, но при этом очень симпатичной.
Это удивительное, необычное лицо. С раскосыми глазами и широкими скулами.
Темная кожа и гладко зачесанные черные волосы. Она выглядела как
представительница евразийской расы, даже азиатской. Даже... Меня вдруг
осенило. Она была похожа на монголку. В ее костюме не было ничего
цыганского, такие вещи носили прекрасные наложницы Кублай-хана.
Точно. Она идеально вписывалась в здешнюю обстановку, как будто этот
дворец выстроен специально для нее - так же, как шах Йахан воздвиг Тадж для
своей возлюбленной Мумтаз Махал. Это ее Занаду. Я легко представил ее одной
из девяноста девяти жен Кублая. И так же легко вообразил, как она
выхватывает огромный меч Кублая и сносит девяносто восемь голов.
Она рассматривала меня, сморщив нос. Не сильно. Но так, чтобы я
заметил, как она его морщит и как ей этот милый трюк к лицу.
До меня вдруг дошло, что после беготни по пустыне, валяния в пыли и
смены покрышки я сразу направился в бар, не "освежившись" у себя в номере.
Естественно, я выглядел слегка помятым и грязноватым. И тем не менее ей не
стоило морщить (я подумал - кокетничает) свой острый нос. Я пользуюсь
дезодорантом, который по телевизору рекламируют как "убивающий запах пота".
- Кто вы? - спросила она, когда наконец решила снизойти до разговора со
мной. - Водитель грузовика? Или, может...
- Не утруждайте себя перечислениями, - грубовато оборвал я ее. - Я
слышал их все, мэм. Водитель грузовика, мусорщик, продавец хот-догов. Мы все
несем свой крест. А вы кто, королева мая?
Обычно я позволяю людям рвать меня на части и не пытаюсь
демонстрировать свой ум, говоря им колкости в ответ. Обычно я этого не
делаю, потому что не могу на ходу придумать ничего достойного. Вот как
сейчас. А в основном потому, что эта дорога ведет вниз, к проигрышу. Зачем
мне это? Я уже достаточно проиграл.
Черт с ней, подумал я. С ней и с ее яркой блузкой. Она, наверное,
мычит, когда просыпается по утрам. Черт, я ведь только хотел дать ей
прикурить. Ну, может, и не только, сказал я себе. Но она-то этого не знала.
А если и знала? Что ж она тогда вырядилась, как невеста на нудистской
свадьбе?
Я сидел, делая вид, будто ничего не произошло, и в этот момент вошел
высокий симпатичный парень и заскользил в нашу сторону. Казалось, он не
идет, а плывет по воде. Его золотистые волосы вились крупными волнами,
голова высоко поднята, он рассекал воздух, словно двадцативесельная военная
баржа викингов. С широкими плечами и узкой талией, он выглядел как человек,
который ни разу не потел за всю свою жизнь.
Он подошел прямо к грудастой монголке и наклонился к ней, складывая
рубиновые губы для поцелуя. Я подумал с некоторой тревогой: "Лучше не надо,
старик, - ты ее не знаешь так, как знаю я". Он непринужденно клюнул ее в
щеку.
- Привет, дорогой, - сказала она.
Очевидно, он все-таки знал ее лучше, нежели я.
- Привет, милая, - ответил он.
- Ты почему так долго?
- Никак не мог найти трусы.