"Артем Прохоров. Hеинтересная история." - читать интересную книгу автора

"полукварталие" и вообще с тех пор цифра 14 стала моей любимой
навсегда. Вот кстати совсем недавно мы праздновали третью годовщину.
Праздновали надо сказать совершенно безумно, Лена оправила своих
предков на дачу, и когда я пришел, она открыла дверь совершенно голой,
а как она умудрилась прицепить туда бутон розы, я так до сих пор и не
понял. Может скотчем прозрачным приклеила. Что мы делали с ней в этот
день не поддается никакому описанию, потому я и не буду этого сейчас
делать. В конце концов это наша личная жизнь, и своими действиями мы
не наносили окружающим никакого вреда. Ведь так?
Сколько мы дней провели вместе, сколько ночей напролет прогуляли по
городу, сколько рассветов встретили. Только вдвоем. Я играл на гитаре,
а она пела. У нее чудесный чистый голос, который заглушал мои
непопадания по струнам и провалы в мелодии, что мне иногда казалось,
это она вела песню от начала и до конца, а я лишь подбрынькивал ей на
гитаре, стараясь попасть в ритм и тональность.
Маме тоже нравилась Лена. Она называла ее серьезной девочкой, хоть по
моему давно догадалась, что Лена уже перестала быть девочкой, не без
моего в этом непосредственного участия. Мама это единственный в жизни
человек, который понимал меня, ведь даже с Ленкой мы иногда ссорились,
обижались друг на друга, а на маму я наверное никогда не смог бы
повысить голоса. Я навсегда запомню, как в детстве, мне было лет шесть
не больше, я залез на крышу нашего тогдашнего дома на Малой
Красносельской улице, и никак не мог оттуда слезть, а мама...

Господи, зачем я все это вам рассказываю! Что изменится? Вам ведь
наплевать на меня, вам абсолютно на меня наплевать. Вы дочитаете эти
строки и хмыкнув пойдете по жизни дальше, кто уткнется в телевизор,
кто выйдет на улицу и пойдет в гастроном за вечным пакетом
кефира-молока-хлеба и 200 грамм вареной, кто-то начнет читать что-то
другое, а кого-то просто сморит сон, и он будет мирно путешествовать
по царству Морфея минут так 500-600. Hо в одном я уверен твердо, вам
никогда не узнать моего имени. Я навсегда останусь в документах как
мешок с биркой Е-384, в котором находятся смердящие обгорелые останки
неопознанного трупа. Из Шатоя в этот день вывезли сто двадцать четыре
таких серебристых мешка, и пока мы лежим в холодильнике городского
морга в Ростове. Что вы знаете об этой войне? То что вы прочитали в
газете, что врал вам Сергей Доренко с экрана, что болтал в автобусе
пьяный калека, вонючий и немытый, пристающий к старушкам, и кричащий,
что ногу потерял в бою с проклятыми чурками? А я бы мог рассказать вам
о войне все. Все что видел сам, все чем жил сам, все как умер сам, но
я никогда уже не произнесу ни слова, и эти "эксперты" которые будут
копаться в том, что от меня осталось никогда не вырвут у вечности
тайну моего имени. Меня зовут Е-384. Меня похоронят как Е-384. И то,
что я заживо горел в "коробке" со всем вторым отделением совсем не
интересно никому, а вам скорее всего и подавно. Вы наверное видели по
телевизору как какой-то солдатик кричал: "Я вернусь, мама!"
Так вот. Я не вернусь, мама...

ЗА ЧТО?