"Михаил Прудников. Операция "Феникс" " - читать интересную книгу автора

- Сколько бы ни было...
- Я подготовлю такой список.
- Скажите, а вам не поступало сигналов о, скажем, необычном поведении
тех, кто допущен к секретной работе, или об их родственниках, знакомых?
- Вы имеете в виду неделовые контакты с иностранцами?
- Да, это тоже интересно.
Начальник спецчасти ответил, что информацией такого рода он не
располагает.
- Есть, правда, один человек, который нас несколько беспокоит. Дело в
том, что он родственник Смелякова. Точнее, зять...
- И что же?
- Видите ли, у него машина иностранной марки. Подержанный "мерседес".
Так вот мне недавно сообщили из милиции, что он скупает тряпки у
иностранцев. Фарцовщик, словом.
- А сам Смеляков об этом знает?
- Да, он в курсе. Обещал принять меры. Но не знаю, как там на самом
деле.
- А как фамилия этого зятя?
- Кухонцев Вадим Леонидович. Работает в каком-то
научно-исследовательском институте...
- А где он живет?
- До последнего времени в квартире тестя. А сейчас не знаю. Говорят,
что они не ладят с дочерью Смелякова. Кажется, пахнет разводом.
Рублев подождал, пока начальник спецчасти приготовил списки
сотрудников, работавших над жидкостью "зет", записал домашний адрес
Смелякова. Он жил поблизости от института, в одном из новых домов. Уточнив
по телефону номер отделения милиции, которое обслуживало этот район, Рублев
соединился с начальником отделения и попросил того быть на месте.
Поблагодарив Басова за помощь, он покинул институт.
При виде приближавшегося Рублева шофер его машины, читавший
"комсомолку", свернул газету и включил зажигание. Сергей Николаевич назвал
ему адрес отделения милиции. В Москве была необычная жара - на пять градусов
выше средней температуры июля. У бочек с квасом стояли длинные очереди. По
вечерам пригородные электрички и автобусы, уходившие за город, были битком
набиты народом. Все старались вырваться на природу, в лес, на речку. Асфальт
раскалился и дышал под ногами, как подошедшее тесто.
В отделении милиции было прохладно, пахло невыветрившимся табачным
дымом, штукатуркой и чернилами. Начальник отделения, пожилой подполковник с
остатками курчавых волос на затылке и висках, встретил Рублева с шумной
приветливостью и тут же начал жаловаться на трудности своей должности.
Район, правда, тихий, публика живет интеллигентная, но молодежь... С ней
хлопот не оберешься. Кухонцев? Нет, о таком он ничего не слыхал. Да разве
всех упомнишь...
Подполковник нажал кнопку звонка, и на пороге появился лейтенант.
- Кто у нас обслуживает улицу Бехтерева?
- Капитан Карабанов... - после небольшой паузы ответил лейтенант.
- Разыщите. Пусть немедленно явится ко мне.
Минут через пятнадцать в кабинет начальника вошел пожилой капитан с
усталым, морщинистым лицом. Он долго и шумно обмахивался платком, вытирал
залысины, усыпанные бисером пота. Говорил он медленно, как будто спросонья.