"Артем Пшеничников. Географ ("S.T.A.L.K.E.R.") " - читать интересную книгу автора

Гаврилычу. Кто-кто, а уж он то найдет возможность узнать, что это за Саданов
такой.
Оставив труп зомби в покое, я присмотрелся к двери. "Хм, а ведь дверь
то не заперта, просто закрыта", - подумал я, и, взявшись за ручку, потянул
ее на себя. Раздался страшный скрип, от которого, наверное, все мутанты в
округе узнали о моем присутствии, и дверь открылась. Изнутри пахнуло
сыростью, гнилью и затхлостью. Сколько же этот бункер не открывали. Больше
года как минимум. Я достал из рюкзака фонарик и посветил внутрь. Луч света
высветил уходящие вниз ступени, покрытые в некоторых местах подозрительной
плесенью. Около самой двери на стене я обнаружил щиток. "Да будет свет", - с
этими словами я переключил рубильник, и бункер залило ослепительным светом.
Только в самом низу одна из ламп постоянно мигала, не желая включаться.
Ступени шли вниз метров на восемь - десять, после чего уходили вправо. Стены
были обшарпаны, штукатурка во многих местах отвалилась, потолок покрывали
тенеты, лампы запылились.
Я решил обследовать бункер, но для начала на крайний случай закрыл
дверь. После этого, держа пистолет в правой руке, я стал осторожно, стараясь
не шуметь, спускаться вниз. При этом по возможности пытался не наступать на
плесень. Кто его знает, что это за гадость. Ладно, если обычная плесень, а
не мутировавшая. Последняя, по слухам, при контакте с кожей начинает очень
быстро разрастаться и покрывает тело жертвы своеобразной коркой. Отсюда и
название этой гадости - "Вторая кожа". Человек какое-то время еще жив, может
двигаться, но потом превращается в труп, полностью покрытый плесенью. Дойдя
до поворота, я остановился, чтобы осмотреться. Внизу, метрах в шести от
поворота, была небольшая, где-то метра четыре на три чуть вытянутая
площадка. Спустившись, я обнаружил в конце площадки открытую дверь, ведущую
непосредственно внутрь бункера. "Ну что ж, назвался груздем, полезай в
кузов" - подумал я и вошел внутрь.
Помещение представляло собой что-то вроде прихожей в обычной квартире.
Одна из стен была заляпана потемневшей от времени кровью, при этом в
хаотичном распределении мазков что-то просматривалось. "Мда, прямо какой-то
Пикассо рисовал. Только вот что-то не хочется мне с ним встречаться", - с
этими мыслями я продолжил осматривать бункер дальше. Полный осмотр занял
примерно час. Схема вырисовывалась следующая: бункер состоял из "прихожей",
длинного коридора, шести отсеков-комнат, столовой, душевой, туалета, склада
и командного пункта, с которого можно было наблюдать за ситуацией как
внутри, так и снаружи бункера.
Месяца три я приводил все это хозяйство в порядок: убирался, красил,
менял изношенное, пополнял запасы продовольствия, налаживал систему очистки
и рециркуляции воздуха и воды. Заодно через Гаврилыча пытался хоть что-то
узнать об этом бункере. Сколько у меня ушло денег, труда, сил на
обустройство даже и думать страшно, но зато в итоге получилось так, что этот
ничейный бункер стал моим основным домом. Что еще было привлекательно, так
это возможность добраться до него на машине. Но я не рисковал, и подходил к
бункеру пешком - не хочется мне, чтобы кто-нибудь по автомобильным следам
вышел к бункеру...
Наконец принесли ломотки и кофе. Быстренько умяв завтрак, я попросил
еще кофе и задумался о том, кого взять в напарники. В принципе я уже сделал
свой выбор, но хотел еще раз подумать, вдруг кого упустил. Почему-то
вспомнилась Жара.