"Лев Пучков. Рекруты удачи" - читать интересную книгу автора

страшным перегаром и признаков жизни не подавали. При попытке нащупать
пульс одно из тел вяло лягнуло ногой правый борт и отчетливо
порекомендовало:
- И-нна!!!
- Это вы мне, полковнику?!
- Нна! - подтвердило тело, поворачиваясь на другой бок, и тотчас же
захрапело фистулой.
Слегка расстроившись, Иванов бросил сумку с вещами возле машины и
отправился исследовать территорию. Надо будет блиндаж подправить, дверь
соорудить, с замком. И за такие выкрутасы - под арест!!! Распустились тут,
понимаешь...
Жилые модули располагались к калитке задницей - двери были с обратной
стороны. В том, что слева, происходило что-то нехорошее: тонкие стены
сотрясались от ударов, раздавался топот - словно табун лошадей запустили.
Послушав с полминуты, житейски опытный полковник определился: дерутся.
Но душераздирающих криков не слышно. Возможно, силы на исходе, не до
криков. Значит, не на жизнь, а на смерть. Возможно, дело и до оружия
дойдет - если крепко пьяные. А это совсем нехорошо: стенки тонкие, даже
табельный пистолет прошьет навылет.
Обходя опасную зону со стороны правого модуля, полковник вспомнил
инструктаж в округе и неприятно озаботился.
- Орлов тебе подобрали - закачаешься. Каждый мастер своего дела,
профессионал с большой буквы. Но есть маленький нюанс. По рекомендации
оттуда, - начальственный тык пальцем в потолок - да, именно оттуда
рекомендации, - ...вот по этим самым рекомендациям... каждый из твоих
орлов, помимо всего прочего, маленько того... ну, не совсем псих, а так
себе... короче - человек-война, полный чеченский синдром. Не гонят к
чертовой матери исключительно из-за высокого профессионализма. Командиры и
начальники с огромным удовольствием от них избавились - никого упрашивать
не пришлось. В общем, головорезы. Извини - это не наша затея...
На крылечке ходившего ходуном модуля сидела миниатюрная блондинка в
камуфляже и кроссовках и сосредоточенно курила, пустым взором уставившись
вдаль.
"Донтабак, - у Иванова на эти дрянные сигареты была устойчивая
аллергия. А дамочка - ничего. Тридцати нет, симпатичная. Пальчики холеные,
маникюр, стрижечка, опять же... И не пьяная вроде. Познакомиться бы, да
обстановка того... не того".
- Дерутся?
- Угу.
- Давно?
- Да уж минут десять.
- Десять? Богатыри! Здоровьем бог не обидел. Нормальные люди давно бы
уже выдохлись.
- Угу. - Дамочка стряхнула пепел Иванову на ботинок и задумчиво
изрекла:
- Вот так с ходу человечью натуру не исправить. Переделке не
поддается. Чего уж там, миллионы лет бегали с дубинами... А тут, за
три-четыре века... Не-а, никак. Как минимум еще тысячу лет цивилизации -
тогда, пожалуй...
- Стрелять будут?