"Александр Радин. Летописец отчуждения ("S.T.A.L.K.E.R.") " - читать интересную книгу автора

наваленных по кругу мешков с песком. Чуть справа врылась в грязь прогнившая
"Нива" без стекол и колес, вся усыпанная осколками водочных бутылок -
солдаты пристреливались. А может и просто веселились в пьяном угаре. Кто
знает.
"А вдруг здесь есть аномалии?", - запоздало подумал стрингер.
Вместо болтов, он наковырял полные карманы шариков от подшипников. Они
были компактней и аккуратней. Все это удовольствие стоило разбитого пальца и
кучи ржавых железных колец, которые он оставил хозяину квартиры прямо на
коврике. Сволочью тот был порядочной. Смертин бы оставил подарочек и
по-солиднее, но было как-то неудобно перед соседями. Им же целую неделю
нюхать.
Что делать с этим хламом Алексей не знал.
Сталкер Журналист писал, что надо двигаться прямо на болт. Смертин
начал швырять шарики куда ни попадя. Ничего не происходило. Такая вот
интересная сталкерская забава.
В ход пошел уже пятый или шестой, когда...
Мир перевернулся.
Барабанные перепонки разрезал взрыв. Незримая волна с легкостью
великана-циклопа ухватила его и бросила на землю, вырывая из легких воздух.
Накрыла ошметками грязи. Голову заполнил гул. Непонятный и страшный.
- Мать мою... Мать-перемать...
Минут пять он приходил в себя, плотно стиснув уши ладонями. Жадно
глотал воздух, боясь даже на мгновенье приоткрыть глаза.
- Боже...
Результаты бурной деятельности противопехотных мин ему видеть
приходилось. В Нигерии. Черные сурового вида парни национальной гвардии
распихивали прямо по овощным холщовым мешкам человеческие конечности. Просто
цепляли неким подобием вил и грузили. А он снимал. Было до дрожи забавно.
Сознание на уровне осмысления ситуации возвращалось долго. Оно воевало
со звериными инстинктами вжаться во влажную землю и забыть обо всем на
свете. Лежать не шевелясь. Тихо-тихо.
- Аномалия, бля...
Алексей не знал, посекло ли его осколками, потому что ничего не
чувствовал. Наверное посекло. Хотя крови не было. Но ведь не может же
зацепить без крови.
Не видно.
И он начал судорожно искать.
"Конечно, зачем тянуть колючку, возводить стены, ставить заграждения.
Зачем торопиться, когда можно все сделать с чувством, толком, расстановкой.
А пока заминировать все на хрен, - билось в голове, - На хрен все
заминировать. Километр мин. Какой дурак сюда полезет... Чертов крысеныш
вывел на минное поле! И ведь не было таблички! Или была? Какая на хрен
табличка!!! Ночью вывел, гад. А я, как идиот, перся прогулочным шагом.
Песенки напевал, бля. Быть такого не может".
Смертин представил, как его тело разрывает на части. В одну секунду. И
что он при этом должен почувствовать. По спине пополз липкий пот. Он почти
поднялся, но ноги налились свинцом и отказывались держать. Голова кружилась.
Алексей обернулся. На глаз замерил расстояние от самого края болота и
нервно захихикал. Может Гиннесу написать? Мол такой-то такой-то прошел, не
зная того, километр по минному полю. Прошу запротоколировать. И фотку не