"Анатолий Радов. Студия Боливар " - читать интересную книгу автора

Почему же вы...
- Так получилось - незнакомец нахмурил брови - Иногда получается не
так, как хотелось бы.
- А то я не знаю! - почти крикнул я, представив всю мою жизнь, с
неудавшимися попытками устроить ее - Я ведь хотел быть актером, да только
вот ни хрена не получилось - я развел руками - Видимо, мать ее, не судьба.
- Почему же? - голос собеседника смягчился - Я ведь предлагаю вам роль
в своем фильме. Может это и есть судьба?
- Все, что вы говорите, конечно, здорово, но вы же понимаете, это
как-то... Да откуда, блин, в этом городе вообще могут быть режиссеры?!
- Возможно, их здесь и в самом деле нет, но я ведь и не говорил, что
живу в этом городе - он обидчиво скривил губы - На самом деле, я родился
очень далеко от этого места, и прожил там достаточно долго. Вот вы сказали
про столицу... да, я какое-то время работал в столице. Но однажды бросил все
и стал путешествовать. Хотя, это было давно - мужчина махнул рукой - А вот
сейчас я остановился здесь. Не знаю, надолго ли? Просто снял домик за
городом, и вдали от суеты дорабатываю новую идею.
- Но почему вы не вернулись на родину? - мне показалось, что лицо
незнакомца едва заметно омрачилось.
- К сожалению, сейчас возвращение невозможно. На это есть причины,
поверьте мне.
- Какие? - я поймал себя на мысли, что уже достаточно серьезно отношусь
и к этому странному человеку, и к тому, что он говорит.
- Неважно - резко ответил странный человек, явно не желая обсуждать
данную проблему - Сейчас речь совсем о другом. Я хотел бы пригласить вас на
кастинг, или что-то в этом роде. Вот вам моя визитная карточка.
Сказав это, незнакомец полез в карман своей полукуртки-полурясы и
извлек прямоугольную визитку белого цвета. На ней большими черными буквами
было написано - СТУДИЯ "БОЛИВАР".
- Там, на другой стороне - продолжил он, протягивая мне визитку - Адрес
дома, в котором я остановился. Запоминайте, сядете на двадцать восьмой
маршрут, доедете до конечной остановки. Там увидите проселочную дорогу.
Пройдете по ней метров пятьсот. От этой дороги влево отходит тропа. И вот по
этой тропе пройдите еще метров триста, и там уже увидите дом.
- Ладно - я взял визитку и сунул ее в карман джинсов, заодно достав еще
одну сигарету - Если я завтра вообще захочу куда-нибудь идти, то возможно
посещу и вас - сказал я с идиотским кривлянием - Но не раньше десяти.
- Желаете подкурить? - интонация полностью совпадала с той, с которой
он задал этот вопрос в первый раз. Один в один, как будто он говорил эту
фразу автоматически. Конечно, это было странным, но разговор с ним меня
порядком утомил, и мне было уже все равно, как и что он говорит. Мне
хотелось спать. Алкоголь одерживал сокрушительную победу над моей
физиологией. Я подкурил, и еще раз повторив, что постараюсь прийти, я
попрощался и направился домой. Пройдя метров тридцать, я обернулся. Моего
собеседника уже не было. По крайней мере, на том месте, где мы стояли и
разговаривали. Перестал шуметь ветер, и сразу стало как-то тихо. Я подошел к
дому, и бросил окурок на землю.
- Идиотизм - единственное слово, которое крутилось у меня в мозгу.
Уже находясь в комнате, я достал визитку из кармана, и еще раз взглянул
на нее.