"Арина Рахманина. Темная кровь: Пробуждение " - читать интересную книгу автора

уже и немного расширить свой кругозор. В конце концов, все мы живем в мире
людей, поэтому не интересоваться ими попросту глупо.
- А с Соэрен ты знаком? - спросила я.
Марк посмотрел на меня, как на законченную дуру.
- Мы из одной семьи, - ответил он. - Естественно, я знаю Соэрен!
Да уж! Умнее не придумаешь! Он-то из нас древнее, должен бы знать, что
вампиры ничего не забывают. Следовательно, Кирилл не удосужился рассказать
мне о том, что существуют еще и какие-то семьи! А если он мне не рассказал,
то кто?
Кажется, расспрашивать его было гиблым делом. Я надула губы и поплотнее
захлопнула на себе новое пальто. Мне не было холодно, но прикосновение
мягкой ткани действовало на меня завораживающе.
Марк вез меня на север. Неужели в Святогорск? Я чуть было не спросила,
но вовремя осеклась, посмотрев на его лицо. Даже не верится, что это
чудовище - тоже порождение Кирилла. Интересно, а Соэрен - тоже воплощенная
серьезность?
Решив не заморачиваться по этому поводу, я достала из сумки любовный
роман, откинула спинку сидения пониже и погрузилась в чтение. Эту книгу мне
порекомендовала человеческая подруга. В ней не оказалось ничего умного, зато
очень много смешного. Не сумев в третий раз сдержать улыбку, я заметила, что
Марк с любопытством поглядывает на меня.
- Что? - вырвалось у меня.
- Что читаешь?
- Ничего особенного. Любовный роман, - пожала я плечами.
Марк хмыкнул. Очевидно, такое чтение тоже было недостойно вампира.
Вот зануда-то!
Посмотрев в окно, я поняла, что мы почти приехали. Марк гнал на бешеной
скорости, поэтому дорога до Славянска заняла гораздо меньше времени, чем
обычно.
Значит, в Святогорск меня не повезут. И, если я все правильно помню, то
здесь мне предстоит расслабляться на озерах.
- Имей в виду, ты - моя жена, приехала сюда отдыхать, - почти выплюнул
Марк.
Чья жена??? Я так и обмерла. Когда же он швырнул мне на колени паспорт,
мои пальцы, открывая его, почти дрожали.
В паспорт была вклеена моя фотография, но написано чужое имя. На
ближайшие две недели мне предстояло стать Лизой Матюшиной. Более дурацкую
фамилию придумать было сложно. Наверняка, честь определения моего псевдонима
досталась Марку. Я злобно покосилась на него, запихнула паспорт в сумку и
вышла из машины, вслед за этим негодяем.
По официальной версии Лиза Матюшина должна была отдыхать в пансионате
средней руки, дышать свежим воздухом и принимать грязевые ванны. Марк отвел
меня к стойке регистрации, в путевке мне сделали отметку и вручили ключ от
мое комнаты. Вся процедура заняла от силы минут десять, но я успела
почувствовать себя более, чем неловко. И регистраторша, и все, кто проходил
мимо усиленно на меня пялились. Кажется, за все те годы, что я безвылазно
сидела в Донецке, общаясь с людьми, для которых журналы ELLE, Vogue,
Cosmopolitan и им подобные были не просто кипой глянцевой бумаги, а
посланиями свыше, из моей головы окончательно испарилось представление о
том, что в провинциальных городках типа этого большая часть женского