"Элеонора Раткевич. Свет сквозь ветви ( Наемник мертвых богов #4)" - читать интересную книгу автора

будет. Вроде на этой границе должен гореть костер. Никаких костров и в
помине нет. Может, я ошибся местом? Да нет, вряд ли. Во всяком случае,
время пока есть, можно и пооглядеться. Хотя много ли увидишь в тумане?
Осядет он скоро, но я должен разобраться раньше, чем "звезды сметут его в
стога".
На кострище я наткнулся довольно скоро. Рядом лежал изрядный запас
хвороста. После недолгого раздумья я решил разжечь костер. Конечно, лучше,
если костер разожгут те, кто делал надпись на кинжале. Но, хотя туман и
начинал редеть, мне вовсе не улыбалось провести ночь без огня в этих
местах. И вообще: пусть знают, что я их не боюсь!
Глупо, ребячески. Но я не мог быть иным в эту ночь.
Я сидел у костра и подкреплялся хлебом и медом из своих дорожных
припасов. Туман почти рассеялся. В небе стояла полная луна, большая и
чистая. Остатки тумана окружали ее нежно мерцающим ореолом. Вереск снова
начинал звенеть. Этот звон, тихий и настойчивый... и лунный свет... я
тряхнул головой. Так нельзя! Надо собраться. Нельзя давать вереску такую
власть над собой. Особенно сейчас, когда туман осел, и над лугом сияет
бледная, полупризрачная радуга. Я никогда раньше не видел лунной радуги. Я
глядел на нее, как зачарованный, и не сразу заметил всадника.
Трудно сказать, как на самом деле выглядит укрытый плащом всадник в
седле, какого он роста. Но мне он показался высоким. Конь его ступал
неслышным шагом, но приближался он быстрее, чем самой бешеной рысью. В
ярком лунном свете я даже издали мог различить серый плащ, светлые волосы,
повязанные гибкой веткой через лоб, уверенные движения рук. Делая вид, что
ищу что-то в сумке, я украдкой достал троелистник и поднес его к глазам.
Вот оно! Конечно, таким манером конь и шагом до тебя доберется в
мгновение ока. Он вообще не ступал по земле, он шел по ветру, не приминая
травы. И как я раньше мог не заметить, что он не касается земли? Почему
мне казалось, что трава обвивает копыта? Ветка тоже оказалась обманом:
голову эльфа охватывал серебряный обруч. И плащ его не был серым. Он сиял
нежной зеленью, как юная весенняя трава. Не шелк, не бархат, что-то совсем
другое, пронизанное золотистым и радужным сиянием росы.
Я так засмотрелся, что когда сообразил спрятать троелистник, было уже
поздно.
- Ты взял троелистник с собой, Наемник? - улыбнулся эльф. - Даже ты?
Я покраснел до корней волос, как мальчишка, застигнутый за
непотребным занятием.
- Оставь его, если хочешь, а можешь и убрать. Он тебе не понадобится.
Я неловко убрал троелистник за пазуху. Перемены облика не произошло.
Плащ эльфа по-прежнему струился в свете костра зеленым золотом, обруч
мерцал прохладно и спокойно.
- Извини, что заставил тебя ждать, - произнес эльф, садясь у костра.
- Я думал ты будешь искать место дольше.
Час от часу не легче! Выходит, надпись на кинжале предназначалась
лично мне?
- Я бы и искал дольше, доведись мне разбирать ваше послание самому, -
проворчал я. - Разве нельзя было написать как-нибудь по-другому? А если бы
я не догадался, что это не просто стихи?
Эльф покачал головой.
- Нельзя. Мы не могли рисковать! Вдруг кто-то прочтет и расшифрует