"Сергей Раткевич. Долго и счастливо (Рассказ)" - читать интересную книгу автора

ней во плоти. Или... это пришла мертвая плоть?
Очередной приступ дурноты и жара накатил на Карающую, где-то в груди
таился мерзкий собачий лай, но она заставила себя вскочить. Недаром Карающие
проходили строгий отбор, а потом многолетнюю подготовку. Что бы там ни было,
как бы омерзительно Карающая себя ни чувствовала - она распрямилась
навстречу неведомой опасности, словно дорогой фаласский клинок.
- Откуда ты взялся?! - борясь с подступающим лаем, выдохнула она.
- Оттуда, откуда не возвращаются, - донеслось до нее, и это было
по-настоящему страшно. Те, кого она отправляла к своим Господам, всегда
достигали назначенной цели. И никогда не возвращались обратно. А этот -
вернулся.
"Как он посмел?! И как... как у него это вышло?"
Он не сделал ни шагу, но как-то вдруг весь придвинулся, почти
продавливая собой зыбкую, ускользающую из пальцев реальность.
- Для чего ты пришел? - помертвевшими губами спросила она.
Реальность текла волнами жара, реальность осыпалась сухим песком,
реальность исчезала с каждой минутой, оплавляясь, словно восковая свеча...
Реальность? Не было ничего, кроме тошнотворного верчения пустоты и
утомительного жара, затеявшего пляску с ознобным холодом. Не было ничего
реального, кроме этого невозможного человека, который стоял совсем близко от
нее и молча глядел жаркими страшными глазами.
- Зачем ты пришел? - повторила она, и собственный голос показался ей
сухим и бесцветным.
- Чтобы вернуть тебе поцелуй, - ответил он, становясь еще более живым,
если только такое было возможно. Так много жизни рядом... это почти
невыносимо. По реальности во все стороны бежали круги, камень, запущенный в
этот пруд, оказался достаточно тяжелым.
"Что же это? Ведь только что никакой реальности вовсе не было. И вот...
достаточно ему было сказать..."
- Вернуть мне мой поцелуй? - удивилась она, стараясь удержаться на
тонкой грани и не сверзиться в откровенное безумие. Ведь не может же быть,
чтобы этот казненный был тут на самом деле. Все это сон, чудовищный бред...
в этих варварских странах, верно, хватает злобных колдунов, нападающих на
одиноких путников, особенно на чужестранцев, ведь за них заступиться некому.
- Вернуть мне мой поцелуй... - повторила она, цепляясь за звук
собственного голоса как за единственную надежную вещь в этом мире мороков.
- Обязательно, - кивнул он.
- Я умру? - вырвалось у нее.
Вот отчего она себя так чувствует! Значит, это и есть Священная
Лестница? А он - Проводник? Но почему тогда он имеет этот облик?
- Нет, я не Проводник, - ответил вошедший, каким-то образом подслушав
ее мысли. Или она сказала это вслух? Сказала и не заметила? - Я не
Проводник, и ты не на Священной Лестнице. Я тот, кого ты недавно поцеловала.
Однако мне показалось невежливым оставить твой подарок без ответа. А еще мне
показалось, что одного поцелуя недостаточно.
- Так ты выжил? - Ей почти удалось справиться с дурнотой, в глазах и
голове прояснилось.
- Выжил.
- Но... это невозможно!
- Невозможно.