"Владимир Раугул. Парень из нашего города" - читать интересную книгу автора

Владимир Раугул

Парень из нашего города

Разве есть где-нибудь место прекраснее нашего города? Нет граждане,
сколько ни будете вы колесить по просторам матушки России, ничего вы не
найдете, что могло бы сравниться с ним по красоте и величию. Это я уж точно
вам говорю. И люди у нас культурные. Куда ни глянь - сплошные интеллигенты,
особенно в общественном транспорте. Особенно в часы пик. Особенно зимой,
когда автобуса не было двадцать минут. Как поналезут они, интеллигенты эти,
в автобус, так по их разговорам целый словарь русского языка можно
составить. Хотя слов в нем может быть и не много, но зато сколько будет
значений! Сколько души, сколько смысла можно вложить в самые короткие
слова, даже и представить себе трудно! Цитировать не стану. Приезжайте в
нас чудесный город, залезьте в наш неограниченной вместимости автобус -
поймете сами!

Но не об этом, дорогие мои, хотел поведать я вам, а о горестной истории
молодого человека из нашего города, что вылезал в тот день из одного из
таких автобусов.

Нет ничего сложнее, чем для юной души найти свое место в этом мире,
полном порока и карьеролюбивого честолюбия. Сколько нужно биться, чтобы
пройти через препоны, установленные старыми коммунистическими феодалами?!
Скольким дверям нужно поклонится, благословение скольких царей нужно
получить?! Нет ходу молодому таланту! И об этом хорошо знал наш молодой
горожанин. А был талант у него великий, былинный и неповторимый. Наш
молодой человек мог сходу из пистолета ТТ попасть в глаз воробью, сидящему
на трамвайных проводах и беспечно чирикающему в ожидании весны. Лишь сам
Робин Гуд мог бы сравниться с ним в меткости стрельбы, но не умел Робин
Гуд, а это нам доподлинно известно, пользоваться автоматом Калашникова или
стрелять из винтовки с оптическим прицелом. И потому молодому горожанину не
было равных. Ну да что с того? Самоутверждение на рынке вольных стрелков -
процесс долгий и болезненный. Перестрелять всех городских воробьев - это
еще не достаточно.

Но в тот день все менялось. Он получил первое задание. Это был шанс. Это
была улыбка судьбы и путь к творческой карьере. Сырым промозглым вечером
молодой стрелок направился по таящему весеннему снегу к чердаку одного из
старых домов. Там он должен был ждать свою мишень. Он сидел там уже третий
час. Пальцы рук стали неметь от ночного холода, но он не выпускал свою
винтовку. В окно чердака виднелись серые облака, разносимые по небу шальным
весенним ветром. Ветер, буяня в ветвях обнаженных деревьев, разорвал серую
небесную дымку, и в образовавшийся просвет выглянула звезда. Она висела над
самым домом мишени, и ее мерцающие лучи, казалось, показывали - "вот она,
эта парадная. Смотри, не прозевай!"

И тут показалась сама мишень. Он ехал к дому на своей машине, как потом
выяснилось, в совершенно пьяном виде. Машина вписывала невероятные фигуры,
словно танцуя развратный танец неизвестного африканского племени. Машина