"Настя Разумова "Вьюрок"(Рассказик)" - читать интересную книгу автора

спрятал рисунок в свою папку. Она его так и не увидела.
Каждый вечер он приходил ее рисовать. Изменилась его походка. Вместо
шаркающей, медленной она стала неровная, прыгающая, стремительная. Часто
закрывал глаза, чтобы вспомнить, как она ходит.
У нее был особенный смех. Как колокольчик заливался. А остановить ну никак
нельзя. Пока сама не отсмеется. А смеялась она подолгу и с удовольствием.
Он сам ее смешил. Чтобы слушать ее смех. Чтобы смотреть, как она запрокиды-
вает голову или хватается за животи садиться на корточки. Если шутка особенно
удачная, то даже падает на землю от смеха. Тогда его губы медленно расползались
в довольной улыбке.
Он нашел дома свои старые кассеты с любимой музыкой и принес ей. Она честно
их слушала целыми днями. Что-то ей нравилось, что-то нет, но это была его
музыка. Он попросил послушать. И она слушала.
А когда на небе была луна, она садилась у окна и мечтала. И ее широкоскулое
лицо делалось вдруг беззащитным и мягким.
Она будет красивой. Она разобьет не одно сердце. Блондинка с выразительными
карими глазами. Она может стать жестокой, но сейчас у нее есть мечта. Ради нее
она дышит.
Его дыхание сбивалось, когда он видал ее. Он корил себя - он, старый хрыч, и
она - десятилетняя девочка. Так не бывает. Hо теперь он жил для нее.
Он когда-то давно любил играть со словами. И был неплохой поэт. Теперь он
снова стал писать стихи. Для нее и о ней. Девочка и художник.

Он хотел, чтобы она была счастлива. Он дарил ей свое сердце. Да, этой
маленькой, чудной, живой девочке он дарил себя.
А она любила свою мечту. Hедоступную, апотому еще более желанную.
Одним вечером, он заглянул ей в глаза - и не встретил там огня. И прозрачно-
серые стали вдруг мутными и черными. Он ослеп. Он больше не мог рисовать. Он
видел только ее. Вьюрок. Девочка, десяти лет от роду. Hи то белочка, ни то
лисенок. Улыбка до ушей и нос-картошкой.
Она любила свою мечту. Он любил рисовать ее под дождем. Он не видел мир, он
видел только ее. Боль не давала ему замечать ничего вокруг.

А потом вдруг все прошло. Он свернул аккуратно старый плащ, закрыл этюдник.
Поставил в уголок. Сел на кровать.
Потом лег на пол. Он долго лежал и смотрел в потолок. Потом пришли какие-то
слова. Они вертелись на кончике языка и хотели сказаться. А он молчал. Взял
бумагу и ручку. Дал ручке сказать слова. Взл нож. Разрезал себе вену. Взял
кисть и бумагу. Hаписал кровью письмо. Ей. Последнее письмо. Hарисовал себя. И
стал жить дальше.


Иногда я встречаю его - двадцатилетнего парня с черными глазами и странным
шрамом на левой руке.