"Александр Рекемчук. Мальчики" - читать интересную книгу автора

в Липецке, ведь таких, как я, оказалось много - нас и приютили в разных
городах.
Вообще-то у отца с матерью были какие-то родственники - мои дяди, тети,
- и они вскоре после землетрясения появились в Ашхабаде, чтобы поделить
меж собой оставшееся под обломками барахло. Однако никто из них не выразил
желания забрать меня под свое крылышко, рассудив, очевидно, что государство
сумеет гораздо лучше воспитать из меня достойного гражданина. И полагаю,
что они были правы.
Об этих родственниках рассказала мне все та же приезжавшая в Липецк
женщина. Кроме конфет и пряников, она привезла мне фотографию отца с
матерью - они там вместе на карточке, в военной форме, с медалями,
улыбаются, очень молодые. На обороте фотокарточки она написала адрес
кладбища и номер могилы, где лежат мои родители, чтобы я, когда вырасту,
съездил в свой родной город, пришел туда,
Я берегу эту фотографию. Не только потому, что она - единственное,
оставшееся мне на память об отце и матери. И не потому, что я непременно,
как только у меня окажутся достаточные деньги, чтобы оплатить дальний
проезд, поеду в город Ашхабад и найду там кладбище, могилу...
Нет, тут есть еще одна причина.
У детдомовских, у таких, как я, круглых сирот, это пунктик. Сызмальства
их больше всего на свете мучит вопрос о родителях: кто они были, отчего их
нет, куда подевались? Никто никогда не поверит и не может поверить, что
родители - мать или отец - просто так отказались от своего ребенка.
Оставили на вокзальной скамейке. Подбросили на чье-то крыльцо. Либо даже
явились в детприемник честь честью и с рук на руки сдали сверток: нате,
мол, держите, а нам не надо, у нас другие планы...
А между тем в большинстве случаев так и бывает.
Но не приведи бог хотя бы намекнуть кому-нибудь из нас, что, дескать, ты
- подкидыш. Кто поменьше, тот за палец укусит, а побольше - ив морду
даст.
Потому что такой вариант никого, конечно, не устраивает. Никому не охота
с пеленок презирать человечество.
По этой причине любой из детдомовских знает о своих предках даже больше,
чем тот, кто самым благополучным образом вырос при родителях. Вс╦ знают. Во
всех подробностях. У кого погибли на войне. У кого в море утонули. А у кого
сделали себе опасную прививку ради научного опыта, и опыт этот не удался.
Из десяти подобных историй девять выдуманы. Сами выдумывают. Это черт
знает до чего горазды наши изобретать и выдумывать такие вот истории.
К чему я все это?
А к тому, что заранее хочу отмести все возможные подозрения. Может,
кому-нибудь покажется чересчур уж невероятным то, что я рассказал о себе
самом.
Так вот, фотография. Она всегда со мной. И оборот ее: адрес, номер.
Между прочим, та женщина, которая приезжала ко мне в Липецк, оставила
еще адреса моих дядей-тетей. Наверное, чтобы я им письма писал,
поздравления к праздникам.
Но вот чего не знала даже та женщина, и чего я не знаю, и что мне очень
бы хотелось узнать (то есть я ничего не пожалел бы на свете, чтобы
разузнать и выяснить) - это куда подевалась собака - овчарка по имени
Рекс, которой я обязан своей жизнью.