"Саша Резина. Ты читал обо мне? " - читать интересную книгу автора

Мы пересилим, мы хватим настойки, и молния нас не проткнет...
Мамочка-осень нашьет нам нарядов оранжевых к школе,
Чтобы учились читать, и только потом умоляли купить нам блокнот...

Мама, не бойся, порой и напившись водой, я кажусь тебе пьяной-
Просто во взрослых дети сегодня воскресли под полной луной...
Дедушка-осень укроет нас с крышей своей бородой из пушистых туманов,
Чтобы мы не замерзли, уснув в его кресле дубовом земном...


"Исписанный лист бумаги в душе на расшатанных петлях..."

Исписанный лист бумаги в душе на расшатанных петлях-
На двери на той беспомощно подчеркнуто "не заходить"-
Не те бестолковые письма- признанье, ответ ли, привет ли...
Не та бестолковая мудрость- счесанная с седин.

Изломанный лист железа на небе тоски заплатой-
В рубашку зашитое солнце- прабабушкин страшный секрет!-
Не тот медальон бесполезный- своим адресатом и датой.
Не та бесполезная память, которую можно стереть.

Сорвавшийся лист- с березы- за май облетел свой город,
В июне подался в Питер, с июля летел только вверх..-
Не тот домосед непутевый, которого сжег пьяный дворник.
Не та непутевая истина, которую Бог опроверг.


"Ангельскому хору подыгрывать, глядя в квадратные троллейбусные небеса..."

Ангельскому хору подыгрывать, глядя в квадратные троллейбусные небеса,
Или крысам, засевшим в вентиляции, играть- на одной и той же
карандашной дудочке...
Не надо оставлять мне список продуктов и деньги, лучше оставь сигареты
на тумбочке,
Или лучше в будний останься сам...

Как между пожелтевшими одеждами растраченных и низеньких жизней-
Меж кустов по поганой аллее пройтись v в стихах, как в царской парче
пурпурной...
Это Ангел накинул ее на плечи, он же не знал, что я буду пустые души
собирать по урнам,
И к тому же, что она не идет к джинсам...

Накрытая одеялами твоих крыльев, я слышу, как ты подметаешь совком мои
разбросанные строчки,
И я нахожу пустые листы поутру, когда прихожу курить и пить кофе,
зевая, в полинявшей пижаме...
А знаешь, я все-таки помню, что где-то у меня, между черновиками, в
столе, пылятся Скрижали