"Питер Ричи. Случай в метро " - читать интересную книгу автора

наглухо. "Служба безопасности лондонского метро". Пол забарабанил кулаками
по двери, и звуки ударов подобно гонгу эхом отозвались в дальнем конце
платформы, улетев затем в туннель. Это напугало его еще больше, и к тому же
он сильно зашиб руку.
- Помогите! Выпустите меня отсюда! - завопил он на грани истерики,
хотя и понимал, что надеяться на помощь нечего. "Помогите!" - так кричат в
кино, на благотворительных плакатах или где-нибудь за границей, но никак не
в метро. Да и потом он отлично знал, что никто не услышит его - над ним
было несколько сотен футов земли.
Часы показывали 3.45. Смирившись со своей участью, он повернулся и
медленно, все так же держась за стену, побрел назад к скамье, на которой
ему суждено было провести остаток ночи.
- Лондонский метрополитен желает Полу Лансеру спокойной ночи и
выражает надежду на то, что он найдет все необходимое для удобного ночлега,
- почти пропел Пол, словно стараясь убедить себя в том, что все это
действительно очень весело и вообще не что иное как очередное приключение.
Однако его наигранное веселье улетучилось в один миг; сердце ожесточенно
заколотилось - он был почти уверен в том, что только что услышал
произнесенное в кромешной темноте слово "Что?". Он остановился и
внимательно прислушался. Ни звука. "Все эта водка", - с радостью и
облегчением подумал он.
Добравшись, до скамейки, он плюхнулся на нее. Ничего, достаточно
мягко, почти как на диване.
Скамья шевельнулась. Вздрогнув от ужаса. Пол резко выгнул спину и
снова вскочил на ноги. "Да, ведь сколько бы ты ни пил, на Лейчестер-сквер
никогда не было мягких скамеек", - пронеслось у него в мозгу - значит, он
сел на какого-то другого человека.
Очнулся Пол, лишь когда пробежал в темноте добрую половину платформы.
Но ведь раньше он никого здесь не замечал... Он остановился, пытаясь
отдышаться, и услышал эхо собственных шагов. Быстрых шагов. Но ведь он же
стоит на месте, даже не шевелится, а шаги все слышатся клик-клик-клик-клик.
Кто-то идет за ним! Вспомнив один из комиксов про "зеленых беретов", он
быстро скинул туфли и в одних носках побежал по платформе. Ну, теперь-то
преследователь его потеряет, ему ни за что не узнать, где он есть.
Однако шаги- клик-клик-клик-клик - продолжались, причем теперь они
были похожи на походку человека, опаздывающего на работу и все же не
желающего переходить на бег. И звучали они как-то странно, словно
существовали сами по себе, вне всякой связи с невидимым, но контролирующим
их мозгом, будто шаги робота, отбившегося от рук создавшего его хозяина.
Получается, совет "зеленых беретов" насчет носков не помог, комиксы
оказались ерундой, ложью для сопляков. Полу же исполнилось семнадцать, он
пил водку в Сохо, а комиксы - чушь собачья!
Левой лодыжкой он задел урну, стоявшую у края платформы. Страх кулем
грохнулся куда-то вниз желудка, но сделал это совсем неслышно и не помешал
Полу разобрать, что шаги продолжали приближаться. Оставался только один
выход. Сунув туфли в карманы пиджака, он подошел к краю платформы и прыгнул
на рельсы. Электричество давно отключили, так что бояться ему было нечего.
Пробежав около сотни метров, он остановился и прислушался. Тишина.
Пол перевел дух и начал уже было поздравлять себя с победой, как вдруг
где-то за его спиной раздался характерный стук; кто-то тоже прыгнул на