"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

Гала Рихтер

Мальчик, который умел летать

Golde,
которая терпела почти год моего нытья
и
Саше Катыковой,
которая дала героям внешность.

1.

Как вы думаете: легко ли жить уродам? Ну да, да, я вас спрашиваю! Легко
ли жить уродам, калекам, инвалидам, непохожим на других? Особенно если вам
четырнадцать?
Молчите? Мимо проходите? Ну и валите!
Ненавижу их всех. Всех ненавижу!
Проходят мимо, а в глазах или жалость, или брезгливость. И взгляд
отводят. Ну а чего останавливаться? Сидит пацан на грязной тряпке, рядом
костыли валяются и надпись стоит "Помогите, на хлеб денег нет". Проходят,
кидают в кепку мелочь, что на сдачу осталась, а в глаза не смотрят.
А я сижу. А куда я денусь.
Иногда подходит Леська-скрипачка, девчонка из перехода метро.
Протягивает мне бутерброд с вареной колбасой, садится рядом. Сидим. Молчим.
А чего делать-то?
Леська в переходе уже год играет, с тех пор как мать увезли в психушку.
Отец, даром что мужик, работяга, спивается. А Леське всего одиннадцать,
мелкая еще совсем, но работает. В день рублей триста сшибает, не меньше.
Она на своей пискле со струнами здорово играет, как артистка. Три года
занималась, пока мать не свихнулась, а там бросила. Не до музыки было,
наверное.
Территорию мы с ней поделили еще месяц назад, с тех пор, как я здесь
появился. Ее место там, внизу, в переходе - и теплее, и дождь не мочит и
народ топчется, а мое наверху, на ступеньках лестницы.
Вот и сейчас пришла. Села, устроилась поудобнее, протянула бутылку с
колой. Я сделал глоток, отдал бутылку обратно.
- Тебя сегодня они заберут?
Я кивнул. А кто ж еще-то?
- А у меня отец сегодня уехал, хочешь, у меня переночуешь, - сказала, а
сама боится, что я "да" скажу. Я хочу, конечно. Знаю, что у Леськи
какая-никакая, а квартира, там кровать и еда есть.
Качаю головой. Зачем, если мелкая меня боится?
Она подергивает плечами, складывает скрипку и смычок в чехол и убегает
домой.
В нашем "доме" я - самый старший. Дом - это заброшенное здание на улице
Кирова. Не знаю кем он там был, этот Киров, но улица уж больно поганая.
Прямо в центре города, вокзал недалеко, а трущобы трущобами. В нескольких
разрушенных домах живем мы, мальчишки. В других - взрослые бомжи, в доме
слева от нас - двое наркоманов. Что дальше, я не знаю.
СтаршОй у нас Валера. Ему, как и мне, четырнадцать. Он распределяет что