"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

без него никуда, Валерка сразу как-то собирается, становится выше ростом.
А я пытаюсь встать и падаю.
Валерка сует костыли мне в руки, поднимает:
- Давай, Квазимодо, времени нет на сопли. Погнали!
Мелкие отдирают от окна прибитую картонку и, недолго думая, спрыгивают
вниз, Зуля прошмыгивает за ними. Мы втроем подходим к окну: там, на улице,
уже темнеет, сумерки. Самое время для облавы.
Дверь в дом уже открывается, слышно голоса, ругань.
- Прыгай, - кричит на меня Рыжая. А я не могу. Высоко и темно. И
страшно, - Твою мать, если из-за тебя всех поймают...
Я смотрю на Валерку. Тяжело ему сейчас. Он и оставить меня не может, и
понимает, что даже если я прыгну, их со мной быстро догонят.
Отхожу от окна.
- Придурок, - шепчет Валерка, - Быстро лезь!
Качаю головой.
Идите, ну. Чего встали?
Шеф наконец понимает, молча подсаживает на подоконник Таню, а вслед за
ней прыгает и сам.
Дверь открывается в ту же минуту. Только в комнате уже никого: только
я, опирающийся об стену, чтобы не упасть, россыпь карт на дырявом клетчатом
одеяле и опрокинутая Рустиком полторашка пива.

Милицейский пазик едет к отделению. Пойманных в нем всего восемь - две
девчонки лет двенадцати и пацаны. Троих цыганят менты отпустили сразу: с их
семьями связываться - гиблое дело. Знакомых нет. Да их и вообще нет,
особо-то.
В отделении сидим тихо. Если через три часа родители не приедут, то
всех передадут в приют. А пока записывают фамилии, пытаются разговорить.
Зачем?
- Безмерных Антон, - называет имя взрослая уже женщина в милицейской
форме, капитан. Белобрысый пацан лет двенадцати, который напротив меня
сидел, поднимает глаза, - Мать за тобой приехала, на выход.
Взгляд у пацана становится тоскливым. Странно. Те, кого родители
забирают, радоваться должны.
Антон Безмерных ловит мой взгляд, оскаливается:
- Че смотришь, урод! Иди в...!
Я покрепче цепляюсь в свои костыли. Урод, да. Знаю. В курсе уже.
Его уводят. Девчонок увозят в КВД, еще за троими приезжают
родственники. Остаюсь я и парнишка моих лет, то ли торчок, то ли токсикоман.
Хотя, руки вроде чистые. Только глаза ненормальные. Странные глаза. И одет в
хорошие чистые джинсы и футболку.
- Значит, тебя зовут Тимур Акчурин? - переспрашивает тетка-капитан
парнишку. Он весело кивает:
- Именно.
Капитан записывает данные в какую-то тетрадь, а я начинаю наблюдать за
ним внимательней. Зовут его как угодно, только не Тимуром Акчуриным.
- Год рождения?
- Девяносто шестой, двадцать седьмое мая.
Нет, я старше. Почти на год. А выгляжу младше, наверное.
- Родители есть?