"Константин Рогов. Оборотень ("Диптаун" #2)" - читать интересную книгу автора

безмолвно кричащих заголовков, мимо офисов телекомпаний и газет, где кровь и
смерть продают также легко, как зубную пасту и средства от перхоти... Мимо
сверкающего зеркальными стенами здания с надписью "Welcome to RU.INTERNET",
которое кажется глупой, неуместной здесь шуткой. Зачем он вам - Интернет,
когда у вас есть целый новый мир? Если вы, конечно, не боитесь чудовищ...

Добираюсь, наконец до нужного перекрестка. "Улица Черткова". Кто такой
Гибсон я знаю, читал этого парня, гуру, пророка придумавшего
киберпространство в те времена когда компьютеры были еще дорогими и
недоступными для большинства людей игрушками. Самое смешное, что придумал он
это когда компьютера-то и в глаза еще не видел, так же как писателям пишущим
кровавые боевики и детективные бестселлеры ни разу ни приходилось самим
пачкать руки кровью. Силен мужик... Живет сейчас где-то в Канаде отбиваясь
от множества поклонников и последователей пытающихся организовать какую-то
новую религию. А вот кто такой этот самый Чертков - уж извините, не знаю...
Политик наверное, или спонсор, выделивший деньги под развитие русского
квартала.
Немного дальше по улице я нахожу то что мне нужно - один из офисов
библиотеки имени Мошкова. Здесь совсем не сложно найти нужную книгу...

8

"ЖЕНЩИНА. Она сидит у окна в баре. Дворик снаружи, серый и угловатый,
занесен снегом, на клумбах мертвые растения - окостеневшие, разглаженные,
замерзшие. Она ничего не имеет против пейзажа. Напротив. Зима - время смерти
и холода, и она любила, когда ей напоминали об этом. Ей нравилось испытывать
к себе жалость на фоне холодных и очень зримых клыков зимы. Яркая вспышка
осветила дворик. Затем издали донесся глухой рев. Она делает глоток из
бокала, облизывает губы и слушает тихую музыку, которая наполняет воздух.
Она одна. Бармен и вся остальная прислуга - роботы..."
Здесь я останавливаюсь, чтобы немного передохнуть и сделать глоток
вина... Ей нравиться белый цвет. Белое платье, белые занавески на окнах и
белый снег за ними. Белые смятые простыни на которых она растянулась в
ленивой неге и белое вино в высоком запотевшем бокале. Значит - это должно
нравиться и мне тоже. Значит - я должен не замечать отсыревших обоев в углу
комнаты, легкой желтизны платья, серой грязи на снегу, давным-давно засохших
капелек крови на простыне и кислого винного запаха у нее из рта... Все
должно быть идеально - как в глубине.

- Это похоже на Диптаун, правда?
- Снега там нет, - замечаю я. - Там никогда не было и не будет снега.
- Нет, я не об этом. Смотри как она сидит одна в том баре, и вокруг
больше ни одной живой души, как будто все вокруг - лишь тени, боты... У тебя
никогда не возникало такого же ощущения, когда ты был там? Что все они не
настоящие? Что этот мир...
- ... принадлежит только тебе, - заканчиваем мы в унисон.

Она удивленно смотрит на меня, приподнимаясь на локте. Скомканное
покрывало белой струйкой стекает с ее плеча, обнажая груди с маленькими
розовыми сосками.