"Юрий Рогоза. Убить Юлю II" - читать интересную книгу автора

радости мутную тревогу, чужие команды, выбитые двери, визгливые репортажи,
потом вдруг - резкая, до темноты в глазах - боль, тихие голоса врачей,
больничный запах... И еще - досада. Беспомощная и запоздалая, от которой
душа болит больше надломленного сердца. Ведь все бы отдал за то, чтобы
вернуться в ту, прежнюю, правильную, такую СВОЮ судьбу, на СВОЕ место -
спокойного сильного человека, стоящего под солнцем на СВОЕЙ плодородной
земле!.. Но - поздно, ставки сделаны, захочешь - не отмотаешь. Неумолимо
подрагивает в капельнице прозрачная жидкость, пахнет казенной постелью и
пластиком, мысли путаются, а после укола, когда проваливаешься в бездонную
серую пустоту, голоса немецких врачей становятся отчетливей и вдруг начинает
казаться, что ты просто ранен и попал в плен к фашистам...
ГАИшник, подойдя, протянул мне права, так же смазано козырнул.
- Счастливого пути...
... Спасибо, командир! Тебе тоже - удачи! А за меня не беспокойся,
я-то, слава Богу, на своем пути. Он, может, тоже - не изюм в шоколаде, но он
мой, единственно верный, поэтому и лечу я по нему легко и радостно, с полным
живой силы и благодарности сердцем, и люди дарят мне любовь и прощение, и
ангел-хранитель раскинул крылья у меня за спиной... Кайф!!!

НАХОДИМСЯ В ДВИЖЕНИИ В ПРЕСТИЖНОМ НАПРАВЛЕНИИ

Все бы хорошо, но Ю, гад, опять молчал, сделав таинственное и
равнодушное лицо. Ясное дело, издевался... Жизнь, она и так - сплошной
квест, а с ним я и вовсе запутался, устав дергаться и спешить.
Наверное, он думал, что я упаду на колени и буду молить его о помощи.
Именно поэтому я тоже упрямо молчал, выключив логику (тем более, у меня с
ней всегда было не очень) и, доверившись чему-то другому, чему люди
множество лет ищут название, склоняя всякие "интуиции", "шестые чувства" и
прочие "бессознательные"...
Поэтому я и сам не сразу понял, как мы оказались на Обуховской трассе -
пустынной, идеально ровной и даже расчерченной по последним европейским
нормам.
Мимо проносились силуэты особняков, чуть отодвинувшихся от дороги под
густые лапы старых сосен, и я неожиданно начал думать не об ангеле, не о
странностях этой лунной ночи и даже, к стыду своему, не о Юле, которую
(если, конечно, это все не выдумки Посланника в дешевых туфлях) мне
предстояло найти и спасти...
Я думал о доме за городом. Он, ребята, до крика нужен мне, этот дом. И
не из социальных понтов, Боже, упаси! И не ради "необходимых для творчества
условий"! Это вообще бред, это лентяи и неудачники выдумали, жить в
небоскребе, может, и гадко, но работается в нем нормально - шаманить,
упершись глазами в монитор, можно вообще где угодно!.. Нет, дело в другом -
жене и дочке, двум моим существам родным, нужно жить за городом, особенно
летом, когда в Киеве не то что люди, деревья умирают от жаркой бензиновой
пыли. А значит, я все равно построю его, напрягусь, пердну, хрипло выругаюсь
и сделаю все, что нужно, не сомневайтесь, но - вот ведь дикость! - во
Франции, Португалии и Испании (не говоря уже о всяких там Кипрах!) участки и
дома сегодня в несколько раз дешевле, чем здесь, в тридцати километрах от
моего собственного подъезда! Многого я все-таки не понимаю в нынешней жизни.
А скорее всего, просто что-то не так делаю, и напрасно люди считают меня