"Майкл Скотт Роэн. Полуденные врата ("Хроники Стивена Фишера или Спираль" #2)" - читать интересную книгу автора

надеясь, что возвращаемся...
И вдруг нас залил свет, словно его неожиданно кто-то включил, вокруг
опять было тепло и светло, та же самая липкая грязь под ногами, та же
многослойная вонь. После бесформенной пустоты, в которой нам только что
довелось побывать, мы чуть ли не обрадовались этому. Во всяком случае,
грязные стены здесь были устойчивы и неподвижны.
- Слава Богу! Тот самый закоулок! - Дейв с облегчением улыбнулся. -
Давай скорей отсюда!
Но когда мы обернулись, оказалось, что улица теперь отнюдь не безлюдна.
Ещё мгновение назад я бы обрадовался кому угодно, но эти...
По сравнению со мной и даже с Дейвом они были не велики ростом, но их
набежала целая толпа. Все были явно местные, но странно неопределенных
национальностей, лица цвета светлой бронзы напоминали осклабленные маски, и,
вероятно, даже родные матери не дерзнули бы назвать их славными: сломанные
носы, шрамы, рты, в которых виднелось всего по несколько зубов, похожих на
старые могильные плиты. И все они были в допотопных синих мешковатых робах,
перехваченных черными поясами, что неприятно напоминало военную форму, хотя
сами они казались грязными и оборванными. На некую военизированность
намекали и длинные ножи с волнистыми лезвиями в их руках. Выразительно и
угрожающе размахивая ими, они медленно надвигались на нас, злорадно
покачивая головами. Так же молча мы с Дейвом стали пятиться. Я видел, как
покрылось каплями пота его лицо, чувствовал, что пот стекает мне за
воротник. Нападавшие безжалостно, ровной поступью приближались, тесня нас к
страшному углу.
- Неужели ты не можешь что-нибудь сделать? - прошипел, не разжимая губ,
Дейв.
- Я?
- Ты же общепризнанный стратег! С секьюрити сколько каши съел, всё же
только и говорят, какой ты отважный боец...
- Да был бы у меня хоть несчастный пистолет для игры в пейнтбол! Так
ведь даже такого нет!
- Возьми мою зажигалку! Они решат...
- Не думаю, что её огонек смутит этих мальчуганов! Нам бы сейчас
хороший пулемет!
Но даже когда я произносил эти слова, перед моими глазами маячил никак
не пулемет, а мой меч! Вот он бы мне пригодился! Ведь однажды я им уже
пользовался. Но где? Когда? Где я вообще подобрал эту штуковину? Где, как,
когда? Где-то в районе старых доков? Лет восемь назад...
В доках!
Летом во время шторма я увидел, как взмывает над береговой стенкой в
порту высоченная волна. Казалось, она состоит сплошь из брызг, но волна с
грохотом обрушилась на набережную, где было множество лавок, магазинчиков,
припаркованных машин, и когда водяное полотнище потянулось назад, там,
откуда оно отступило, остались сумбур и хаос. Так и в моей голове смерчем
пронеслись воспоминания, путаные и неясные воспоминания о морских боях и
чувстве нестерпимого ужаса, о звездах, несущихся облаках и парусах, об
океане и пожаре, о звоне клинков, о неведомой, светящейся изнутри женщине с
волосами, клубящимися словно дым. О том, как однажды на темнеющем поле в мою
ладонь по-собачьи ткнулась рукоятка меча. Всё это когда-то было. Невероятно,
непостижимо, но было! Уверенность, что я это пережил, проникла в меня с