"Сергей Рокотов. Нечто под маской (Повесть)" - читать интересную книгу автора

пусть они разорваны, но ему-то какое до всего этого дело?!
- Я человек, который желает вам добра, - тихо ответил незнакомец.
- А как мне вас называть? - обескураженная его мирным тоном, спросила
Рита.
Молчание на том конце провода. А затем рядом с Ритой появился Степан,
удивленный её криком в телефонную трубку.
- Кто это? - шепотом спросил Степан.
Рита внимательно поглядела ему в глаза и махнула рукой, отстань,
мол...
- Я позвоню попозже, - сказал неизвестный и положил трубку.
- Так кто же это был такой? - не отставал Степан.
- Любовник мой! - крикнула Рита. - Тебе-то какое дело? Кто ты мне
такой? Ты мне никто, запомни это, и никаких вопросов задавать мне ты не
имеешь права. Мы с тобой давно в разводе!
Степан сник от её жесткого тона, опустил глаза.
- Ты знаешь, я тебя ревную, - кротко произнес он. - Так что ты уж
меня извини за вопросы. Это от избытка чувств.
- С каких это пор такие горячие чувства? - усмехнулась Рита.
- С таких самых, - буркнул Степан. - С таких самых, когда я понял,
что никому не нужен на этой Земле.
- Приступ черной меланхолии... Но утешить тебя мне нечем, ты и мне не
нужен. Какой с тебя прок?
- Раньше ты не была такой прагматичной, - покачал головой Степан с
укоризной в глазах.
- Я, к сожалению, не была прагматичной, не то, что некоторые
другие, - с презрением произнесла Рита.
- Это я-то был прагматичным? - вытаращил глаза Степан. - В чем, в
чем, но в этом меня упрекнуть невозможно. Я открыт, слишком открыт, в этом
моя беда...
- Ты, может быть, и да. Ты просто страшный эгоист, избалованный
эгоист... А вот твои отец и мать...
- Да что мне до них?! - закричал, потрясая худенькими, поросшими
черным волосом, кулачонками Степан. - Эти люди меня сделали несчастным
человеком! Про отца теперь всем известно, что это был палач. От косых
взглядов деваться некуда, эдакий постоянный немой укор, а то и не немой, а
весьма-таки звуковой... Так это он был, понимаешь ты, он, а не я! Я родился
в шестьдесят девятом году! Я что, за него должен нести ответственность? Я и
его-то самого помню довольно смутно, эдакое что-то очкастое и мрачное в
полосатой пижаме... Жесткие волосы на огромных ушах помню еще... Папа спит,
не шуми... Вот и все! Или за мамашины стихи я должен нести ответственность?
Да, мы жили на эти деньги, жрали икру и семгу, покупали дачи, машины, и
квартиру из пяти комнат дали тоже за отцовские "заслуги". Теперь-то мне что
делать, скажи мне?! Они это они, я это я! Я несчастный, одинокий,
безработный человек, мне не на что жить, у меня нет никого! Свою мать я
ненавижу! Понимаешь ты, ненавижу гораздо больше, чем ты! Она теперь совсем
озверела, когда её дела стали плохи. Раньше она пряталась за своей
вальяжностью, зажиточностью, весомостью. Теперь же она просто самая
настоящая фурия, постоянно срывающая на мне свою злобу, больше-то не на
ком! Ей советовали написать мемуары, говорили, что эта книга станет
бестселлером, она села было, а потом бросила, поняла, что выставит себя в