"Виталий Евгеньевич Романов. Хроббит Броббл" - читать интересную книгу автора

Виталий Евгеньевич Романов.


Хроббит Броббл


Публиковалось в газете "Просто фантастика" N12 - 2002



Хоббит Фроггл лежал в кресле, закинув копыта на стол и довольно
похрюкивая.
Барбитуриски, выпитый накануне, согревал душу. В окне рабочего кабинета
маячило белое солнышко. Жизнь казалась хоббиту прекрасной.
- Фроггглл! - раздался за спиной крик Проггла. - Тебя ищет босс.
"Конец", - страшная мысль галопом проскакала по лиловой голове хоббита
и тут же предательски сбежала. Гонорар за новый рассказ был пропит еще
вчера. Муза, изрядно уставшая от барбитуриски, покинула Фроггла, так и не
оставив на прощание никаких идей. Даже не нарисовала помадой на зеркале
номер своего телефона! А рассказ нужно было ставить в номер... как всегда
срочно.
Дверь распахнулась.
- Пссстроггглл! - рявкнул босс. - Где материал, лиловая пстшмо?
- Фххххрррр... Мздппрр... - промычал Фроггл, сдуваясь до размеров
обычного карманного Боббита.
- Даю тебе один день, старое пссттрло! - по лицу было видно, что босс
не сможет больше жить без рассказа. Забравшись на стол, он гневно топал
копытами. Он корчит страшные рожи - совсем как Уроббит. Потом, воинственно
размахивая хвостом, загнал дрожащего Фроггла в угол и проорал ему прямо в
фиолетовое ухо:
- Я уволю тебя, пстшшмо! У тебя на уме только барбитуриски! Последний
шанс! И чтоб обязательно была реклама дрындердесов!!!
Наступил конец света. Солнце убежало за угол дома. Тень неминуемой
расправы нависла над Фрогглом. Он сидел, съежившись в комочек, и пальцем
ковырял обивку кресла...
Барбитуриски уже не согревал душу. Музы покинули хоббита - все до
единой. Он звонил по номерам, оставшимся в старой телефонной книге.
"Занята...
Обручилась... Не сможет подойти к телефону... Больше не живет... Что у
тебя с ней было, негодяй?!"
Даже пегасы разбегались от Фроггла, некоторые безжалостно лупили его
копытами, втаптывая в грязь. Все бросили несчастного хоббита. Только
барбитуриски продолжал медленно всасываться в кровь, напоминая о пропитом
гонораре...
Доковыряв кресло, Фроггл отправился умирать под колесами дрындердеса...
Он бродил по улицам города, понимая, что если не родит идею - карьера
завершена.
Завершена... Он - неудачник...
- Голубчик! - прошептал вкрадчивый голос, кто-то схватил Фроггла за
руку. - Я знаю, как помочь твоему горю.