"Жюль Ромэн. Силы Парижа " - читать интересную книгу автора

масса, которая только что была неподвижной, по теперь, когда ее силятся
выгнать, шевелится, копошится и не хочет уходить.
Над городом нет больше ясности. В каждом человеке обретает себя,
выпрямляется, обнимает ночь индивидуум. На востоке небо светится блеском
отчаявшихся глаз; оно твердое, но в него можно проникнуть, как в пары
железа. Индивидуум, испытывающий потребность быть одним и быть всем, входит
в восточное небо, расширяется в нем, становится огромным, как мир.
Люди грезят о том, что им следовало бы находиться в далекой стране, на
носу корабля, или скакать верхом по дороге, спускающейся к валам. Один
печален, потому что он стар и никогда не видел гор. Другой печален, потому
что ему двадцать пять лет, он не жил полной жизнью, не любил по-настоящему,
потому что завтра он сядет в омнибус и отправится в свою контору, вместо
того, чтобы проснуться в Египте, как велит ему судьба. Молодая девушка сидит
подле своего друга, который держит ее руку; ей хотелось бы встать, уйти
отсюда, сесть в вагон, услышать шум колес и стекол, заморгать глазами перед
желтой лампой и задремать на ходу поезда.
Группа пугается. Время! Имела ли она право отнимать время у людей,
чтобы создать себе жизнь, раз она не умеет пользоваться этой жизнью, раз она
даже не в силах защитить людей от их душ?
Однако Париж: движение экипажей, лучи электрических фонарей; вибрация
слов, звонков, осей; токи, исходящие от утомленных мускулов, по которым
пробегают мурашки; беспорядочные движения ослабевшей плоти; искорки,
потрескивающие вокруг потных аудиторий, - Париж подступает к подножию холма,
проходит через парк и превращается на площадке в распыленное мышление
группы. Чтобы познать свое беспокойство, чтобы получить меланхолическое
сознание себя, уходящее в бесконечность более уверенно, чем поезда и чем
вопль поездов, город поднимается туда, наверх, разбрызгаться в дыхания,
расколоться на кусочки сердец и испытать радость давно желанного
освобождения от жизни и иллюзию умирания.

Сквер Пармантье

В павильоне, окруженном черными рядами публики, играет военный оркестр.
Это две концентрические жизни. Одна волною выливается из другой. Группа
солдат, падая в бесформенную толпу сквера, встряхивает ее круговыми волнами,
которые отвердевают, не изглаживаясь.
Черная группа счастлива; жизнь ее коротка, но ей не нужно ни работать,
ни питаться. Она не знает, что такое фабрика, или контора, или усилие,
которого требует от нас жизнь. Когда она рождается, ее элементы мягко
складываются вместе, как зрелые плоды, скатывающиеся в одну и ту же
ложбинку. Люди покушали, тело их заглушает всякого рода болезненные
процессы, чтобы насладиться текущей по жилам кровью. И когда наступит
вечерний час, и необходимо будет распасться, группа не будет испытывать
горечи.
А до тех пор вселенная воспринимается ею лучше, чем многими другими
группами. Познание доставляет большое удовольствие ее душе. Она слушает
музыку. Каждый принадлежащий к ней человек схватывает ряд звуков, которые
дают удовлетворение его ушам и приводят ему на память тысячу вещей из его
прошлого. Но душа группы не чувствует того, что чувствуют эти люди. Пение
инструментов не доходит до нее: то, что доходит до нее, не есть ни пение, ни