"Валерий Рощин, Константин Щипачев. Воздушная зачистка " - читать интересную книгу автораСоветского Союза.
Я же сажусь в пассажирский самолет, следующий рейсом до Киева... Аэропорт Жуляны встречает отменной погодкой. Осень в этом году выдалась теплой; широкие листья каштанов только тронула легкая позолота. До рейса на Ровно полтора часа. Я неторопливо обедаю в кафе, прогуливаюсь по тихим аллеям вдоль привокзальной площади. Душа полнится предстоящей встречей с родителями, с живущей по соседству Ириной. А еще удивляет тишина с безмятежностью, от которых я попросту отвык. После нескольких насыщенных месяцев командировки, мирная жизнь на родине, почему-то кажется вялой, непривычной, чужой. Нервозная веселость счастливых пассажиров. Печаль провожающих родственников. Затаенная радость встречающих. Скучающие таксисты в машинах. Подсчитывающие выручку дородные продавщицы мороженого. Молодые мамаши, умиленно поглядывающие на детвору... Все это представляется странным. "В полутора тысячах километров отсюда идет жестокая война, и каждый день сотнями погибают люди, - не перестаю удивляться я, посматривая по сторонам. - А тут о ней будто и не знают. Или не желают знать. Странно. Неужели им до этого нет никакого дела? Но ведь там могут быть их отцы, братья, сыновья..." * * * Родной дом на улице Парижской коммуны, неизменно навевавший воспоминания о детстве, находился по соседству со штабом 13-й Армии. Уютное состав Армии и гражданские специалисты из различных армейских структур. Со стороны фасада в густой зелени утопала детская площадка, справа виднелось кафе военторга. А параллельно "тылу" тянулся кирпичный забор штаба Армии. "Все по-старому. Все как прежде", - с удовольствием отмечаю я, сворачивая с улочки во двор. И в который раз ощущаю сильнейшее волнение: воздуха не хватает, точно грудь стягивают крепкие ремни; а сердце заходится в неистовом ритме. Вечер. Двор полон ребятни, на лавочках сидят пожилые обитатели нашего дома. Знакомая старушка из последнего подъезда, опираясь на палочку, останавливается посреди тропинки; всматривается в мою фигуру подслеповатым взглядом, напрягает память... - Здравствуйте, баба Варя, - говорю я, поравнявшись с ней. - Как ваше здоровье? - Здравствуй, сынок, - смешно наклоняет она голову, силясь припомнить, где и когда меня видела. - По всякому бывает. Скрипим вот понемножку, гуляем, воздухом дышим... Не узнала. Иначе бы непременно задержала и засыпала вопросами. Она любит поговорить... А вот и мой второй подъезд. Вхожу. И сразу узнаю до боли знакомый запах. Но бог с ним - с запахом. Скорее на свой этаж! Влетаю по ступенькам до нужной площадки. На секунду замираю, прежде чем нажать на кнопку звонка... И вот он долгожданный счастливый миг - за дверью слышаться торопливые |
|
|