"Валерий Рощин, Константин Щипачев. Воздушная зачистка " - читать интересную книгу автора

Советского Союза.
Я же сажусь в пассажирский самолет, следующий рейсом до Киева...

Аэропорт Жуляны встречает отменной погодкой. Осень в этом году выдалась
теплой; широкие листья каштанов только тронула легкая позолота.
До рейса на Ровно полтора часа. Я неторопливо обедаю в кафе,
прогуливаюсь по тихим аллеям вдоль привокзальной площади. Душа полнится
предстоящей встречей с родителями, с живущей по соседству Ириной. А еще
удивляет тишина с безмятежностью, от которых я попросту отвык.
После нескольких насыщенных месяцев командировки, мирная жизнь на
родине, почему-то кажется вялой, непривычной, чужой.
Нервозная веселость счастливых пассажиров. Печаль провожающих
родственников. Затаенная радость встречающих. Скучающие таксисты в машинах.
Подсчитывающие выручку дородные продавщицы мороженого. Молодые мамаши,
умиленно поглядывающие на детвору... Все это представляется странным.
"В полутора тысячах километров отсюда идет жестокая война, и каждый
день сотнями погибают люди, - не перестаю удивляться я, посматривая по
сторонам. - А тут о ней будто и не знают. Или не желают знать. Странно.
Неужели им до этого нет никакого дела? Но ведь там могут быть их отцы,
братья, сыновья..."

* * *

Родной дом на улице Парижской коммуны, неизменно навевавший
воспоминания о детстве, находился по соседству со штабом 13-й Армии. Уютное
пятиэтажное здание из красного кирпича, где в основном проживал руководящий
состав Армии и гражданские специалисты из различных армейских структур. Со
стороны фасада в густой зелени утопала детская площадка, справа виднелось
кафе военторга. А параллельно "тылу" тянулся кирпичный забор штаба Армии.
"Все по-старому. Все как прежде", - с удовольствием отмечаю я,
сворачивая с улочки во двор. И в который раз ощущаю сильнейшее волнение:
воздуха не хватает, точно грудь стягивают крепкие ремни; а сердце заходится
в неистовом ритме.
Вечер. Двор полон ребятни, на лавочках сидят пожилые обитатели нашего
дома. Знакомая старушка из последнего подъезда, опираясь на палочку,
останавливается посреди тропинки; всматривается в мою фигуру подслеповатым
взглядом, напрягает память...
- Здравствуйте, баба Варя, - говорю я, поравнявшись с ней. - Как ваше
здоровье?
- Здравствуй, сынок, - смешно наклоняет она голову, силясь припомнить,
где и когда меня видела. - По всякому бывает. Скрипим вот понемножку,
гуляем, воздухом дышим...
Не узнала. Иначе бы непременно задержала и засыпала вопросами. Она
любит поговорить...
А вот и мой второй подъезд.
Вхожу. И сразу узнаю до боли знакомый запах. Но бог с ним - с запахом.
Скорее на свой этаж!
Влетаю по ступенькам до нужной площадки. На секунду замираю, прежде чем
нажать на кнопку звонка...
И вот он долгожданный счастливый миг - за дверью слышаться торопливые