"Руслан Рюмин. Заветное желание " - читать интересную книгу автора

- Где вы? - спросил он ломающимся баском.
- Сейчас... - Что-то тихо щелкнуло, и зажегся маленький огонек.
Блеснуло золото с маркировкой "Zippo".
Ростислав увидел, что прямо перед ним, с придавленными мусорным баком
ногами, лежал незнакомый черноволосый мужчина средних лет, одетый в
аккуратный черный костюм. На руке золотились швейцарские часы, глаза были,
несмотря на темноту, закрыты огромными, в пол-лица, солнечными очками.
- Помогите... - прохрипел мужчина, кашлянув кровью. Ростислав нагнулся
в полной уверенности, что не сдвинет наполовину заполненный мусором и мокрым
снегом бак. В следующий миг он отпрянул с невнятным писком. Из груди
незнакомца торчал средневековый меч с тонким и прямым лезвием и гардой в
виде расправленных крыльев. Рана явно была очень глубокой, и Ростислав не
понимал, каким образом этому мужику удается говорить и вообще жить...
- Вытащи... меч... - попросил незнакомец. - Не бойся...
- Я н-не боюсь... - дрожащим голосом соврал паренек. Он всегда до
смерти боялся ран, крови, уколов и всего, что с этим было связано.
Ростислав взялся за крестовину вспотевшими ладонями и потянул. Лезвие с
влажным хрустом вышло из груди человека, тот мучительно застонал, а
Ростислав, которого замутило от этих звуков, полетел в подтаявший сугроб, на
поверку оказавшийся припорошенной мокрым снегом кучей мусора. Меч так и
остался в его руке...
Незнакомец тем временем сел, потянулся и, словно картонную коробку,
отбросил железный контейнер. Тот отлетел метров на десять, с грохотом
ударился о стену и, вывалив свое содержимое, замер. Человек встал,
рассмеялся, будто нашел во всём происходящем что-то забавное, потом подошел
к подростку, который уже раскаивался в том, что помог этому типу...
- Вставай, - сказал он низким и властным голосом. Казалось, звук
исходил сразу со всех сторон...
Ростислав, будто во сне, протянул руку, и мужчина рывком поставил его
на ноги.
- В-вы кто?.. - спросил юноша, мелко дрожа от страха. Что-то в облике
незнакомца внушало странный суеверный ужас.
- У меня множество имен, - улыбнулся тот. - Ты бы хотел услышать все?
- Хотя бы одно... - робко попросил Ростислав.
- Люди твоего мира когда-то называли меня Молох. - Мужчина снова
улыбнулся, отряхивая костюм. От раны на груди не осталось и следа, даже
кровь с пиджака и рубашки исчезла. - Но теперь я хотел бы кое-что услышать
от тебя, Ростислав Максимович Коротков.
- Откуда вы меня знаете? - спросил тот.
- Я много чего знаю.
"И кто же он такой? - подумал Ростислав, у которого в уме пронеслось
несколько жутких образов из голливудских фильмов... - Фредди Крюгер?
Пришелец? Вампир?.."
- Я... хм... волшебник, - заявил Молох, словно отозвавшись на эту
мысль.
- Так не бывает, - сказал юноша, правда, больше самому себе. - Я уже не
маленький, чтобы верить в чудеса...
- Ну да, а в инопланетян, вампиров и Фредди Крюгера ты веришь? -
рассмеялся Молох. - Не бойся, я тебе ничего плохого не сделаю.
- Вы что, мои мысли читаете? - спросил Ростислав. Его посетила ужасная