"Борис Рябинин. Рассказы о потерянном друге" - читать интересную книгу автора

оказался человеком доброй души, он покормил, приласкал ее, - и с тех пор,
вот уже в течение нескольких лет, она неизменно являлась на свидание к нему.
Без расписания и часов она превосходно знала, когда приходил поезд, шел ли
он в ту или в другую сторону, и не опоздала ни разу. А он в свою очередь
каждый раз исправно собирал остатки пассажирских пиршеств и относил ей в
конуру на кладбище. Ей хватало, чтоб не умереть. Наверное, если бы не он,
она давно бы погибла.
Вероятно, по-своему она привязалась к нему, хотя бурно не выражала
своих чувств, - он ведь был теперь единственным человеком на всем белом
свете, благодаря заботам которого она продолжала существовать.
- И вот что особенно удивительно, - говорил проводник. - Ведь
расписание два раза в году, весной и осенью, меняется. Спросить она не
может. Прочитать, само собой разумеется, тоже не может. Но каким-то
удивительным инстинктом она всегда вовремя узнает об этом и, глядишь, опять
тут...
Он помолчал и добавил:
- И ни разу она не пыталась зайти за мной в вагон, ну, никак. Звал -
нейдет...
Нет. Она знала и ждала его, радовалась всякий раз, когда на перроне
появлялась знакомая приземистая фигура немолодого мужчины в привычной
форменной фуражке железнодорожного служащего, но ни разу не изменила тому,
мертвому.
- Что же вы раньше не сказали мне! - закричал наш спутник майор.
Швырнув на сиденье щегольской чемодан желтой кожи, он рывком отбросил крышку
и, выхватив полкруга дорогой копченой колбасы, ткнул проводнику: - Нате!
Отнесите ей!
- Не успеть, - покачал тот головой. - Завтра мне ехать с обратным
рейсом, вот тогда я передам ваш подарок...
- Возьмите и это, - сказала студентка, протягивая кусок аппетитного
домашнего пирога. Поделились все, кто чем мог.
Поезд тронулся, унося воспоминание о прекрасном преданном существе.
Колеса отстукивали километры, а мы все что-то притихли, приумолкли, и у всех
в глазах стояло это удивительное создание, которое даже после смерти хозяина
продолжало хранить ему верность. У студентки на глазах блестели слезы.
А мне вспомнилось.
Во Львове, на знаменитом Лычаковском кладбище, есть скромный памятник.
Ему много лет, стерлись надписи, выветрился, стал шершавым, позеленел
камень, но, побеждая время, продолжает оставаться ясным и светлым смысл
памятника.
Надгробная плита покрывает старинный, вросший в косогор склеп; на ней -
бюст мужчины с удлиненным лицом, как у древних славян, в полустертых чертах
угадывается мужественность и воля; обок, с двух сторон, две лежащие
длинноухие собаки, похожие на пойнтеров. Изустное предание, передаваемое из
поколения в поколение, повествует: когда окончил свой земной путь сей
безвестный, две собаки продолжали ходить на его могилу, - и в конце концов
их нашли тут мертвыми...
Каменные, они и поныне продолжают охранять его покой.
Ничего не сохранилось. Ни имени, ни прозвания. Кто он был? чем
занимался? Неважно.
- Это был человек, - не отрывая задумчивого взгляда от бюста, негромко