"Татьяна Рябинина. Кроссовки для Золушки " - читать интересную книгу автора

разве что стерла мокрой тряпкой самую страшную грязь. Свистнув рыжую теткину
таксу по имени Лотта, я вышла за калитку и направилась к ближайшему
магазину. Трава после вчерашней грозы была мокрая, лужи мгновенно разлились
морями, но я особо под ноги не смотрела, решив наказать Люську по полной
программе.
- А аккуратнее ты не можешь? - раздался хорошо знакомый скрипучий
голос, когда я в очередной раз влезла в грязь. - Мало того, что ты даешь
обувь носить кому попало, что, между прочим, совершенно не гигиенично, так
еще и не чистишь и специально лезешь в лужи. Вот повезло-то!
Я встала, извините за банальность, как вкопанная. Лотта поджала уши,
хвост и заскулила.
Развернувшись на сто восемьдесят градусов, я понеслась к дому, благо,
что недалеко ушли. Лотта трусила следом. Грохнув калиткой, я ворвалась на
участок. Генка со своим отцом сидели на веранде и играли в шашки под
завывание какой-то политической радиопередачи. Моя мама копалась на грядке
рядом с домом.
- Что, нет сметаны? - разогнулась она, увидев меня.
- Нет... Не знаю, - зашипела я, подходя к ней поближе. - Слушай, Генка
давно тут сидит?
- Да как ты ушла. Сидят, играют. А что?
- Он никуда не выходил? В туалет или еще куда?
- Да нет. А что?
- А ты сама никуда не отходила? Может, просто не видела?
- Да никуда я не отходила, - начала сердиться мама. - Что случилось-то?
- Ничего, - отмахнулась я и поплелась обратно к калитке.
Значит, точно не Генка. Я и вчера уже это поняла, но, услышав проклятый
голос, снова засомневалась - а вдруг! Но кто тогда? Кто мог знать, что
кроссовки надела Люська и что я шлепаю по грязи? В кроссовках видеокамера,
или Генка прав, и я действительно спятила?
Словно услышав мои мысли, голос из кроссовок (откуда еще?!)
поинтересовался:
- Ты, похоже, думаешь, что кто-то за тобой следит при помощи встроенной
техники?
- А разве нет? - мрачно ответила я.
- Еще раз повторяю, у тебя паранойя.
- Скорее уж шизофрения. Всякие загадочные голосочки - первый звоночек.
- А ты на собаку посмотри.
Лотта плелась рядом, по-прежнему поджав хвост и выпучив глаза. Шерсть
на хребте торчала сапожной щеткой. Весь ее вид говорил о крайнем испуге и
недоумении.
- Выходит, я мило общаюсь с собственными кроссовками. Великолепно!
Навстречу шли какие-то люди, и я спешно замолчала. Пусть думают, что я
разговаривала с собакой. Лотта выглядела так, словно вот-вот упадет в
обморок. Впрочем, она уже очень старая и больная. К тому же как-то читала:
собаки чувствуют, что с хозяином скоро случится эпилептический припадок.
Может, не только это? Может, она просто поняла, что со мной не все в
порядке. Я, правда, не ее хозяйка, но все же...
Настроение испортилось окончательно. Здраво поразмыслив, я поняла, что
кроссовки правы: теория заговора, мягко говоря, не состоятельна. Как наши
варенья-соленья не адекватны затраченному труду, так и конечный результат