"Татьяна Рябинина. Бюро волшебных случайностей" - читать интересную книгу автора

старости. С тех пор я хронически мечтала о своем авто. И как только у меня
появились деньги, даже сомнений не было, на что их потратить. Было, правда,
колебание между подержанной иномаркой и новенькими "Жигулями". Меня
убеждали, что даже сильно "поюзанная" иномарка все равно лучше новой "Лады".
Но я поступила, как ревнивый и не уверенный в себе мужчина, который мечтает
во что бы то ни стало жениться на девственнице. Серебристо-зеленая
"девяточка" была только моя - и больше ничья. Никогда чужие потные лапы не
касались руля в кожаной оплетке и рычага переключения передач. Никто, кроме
меня, никогда не приветствовал ее издали, выключая сигнализацию.
До сих пор.
- Бедная ты моя, - бормотала я, забираясь вовнутрь. - Что же с тобой
сделали? Скучала без меня?
Магнитофон остался на месте, а вот кассеты из "бардачка" исчезли. Равно
как и другие полезные мелочи. Но самым "приятным" сюрпризом было то, что в
баке не осталось ни капли бензина, хотя, собираясь ехать к Брянцеву, я
заехала на заправку. Вот ведь мародеры, не постеснялись бензин слить, благо
ключи были.
- Антон! - жалобно завопила я. - Сушняк! Полный. Выручай!
Насколько мне известно, после того, как однажды Антон застрял на шоссе
и опоздал на процесс, он всегда возит в багажнике полную канистру.
Пока он переливал бензин мне в бак, я стояла и озиралась вокруг. Из
Вовкиного подъезда вышел мужчина с маленькой лохматой собачкой, которого я
встретила и в тот раз. Мужчина покосился на меня с подозрением, а собачка
тявкнула фальцетом.
- Смотришь? - пряча в багажник канистру, усмехнулся Антон. - Смотри,
смотри. Между прочим, тебя действительно запомнили. А вот никакую другую
женщину никто и в глаза не видел. Постороннюю, я имею в виду. Свои-то
ходили.
- А может, это своя и была? - предположила я. - Почему нет?
- Все может быть, все может статься, машина может поломаться...
- Не каркай! - взмолилась я и плюхнулась на горячее кожаное сидение.


5.

Я ходила по ночному городу и прятала улики. Несмотря на поздний час, на
улицах почему-то было полно народу. И все смотрели на меня. Только на меня.
Как будто каждый знал: я убила человека. Какие-то свертки, кульки с
окровавленными тряпками... Запах, тошнотворно сладкий запах крови... Один из
свертков я бросила в канал Грибоедова, другой в Неву. Куда делись остальные?
А ведь был еще один. Он лежал у меня дома. В самом дальнем уголке морозилки.
Завернутая в большой носовой платок отрубленная кисть.
Как она оказалась у меня в руках? Не знаю. Но я должна была от нее
избавиться. В воду? Однако набережные полны людей. Я заходила в темные
дворы, но в помойках рылись бомжи, которые недовольно смотрели на меня.
Наконец я нашла пустой дворик, где-то на Невском, бросила сверток в мусорный
контейнер, вздохнула с облегчением и уже хотела уйти, когда кто-то тронул
меня за плечо...
Я вскочила с криком, обливаясь холодным потом. Сердце колотилось где-то
в горле. Маленькая пузатая бутылка коньяка закатилась под кровать. Часы