"Илья Рясной. Пятая жертва" - читать интересную книгу автора

того, чтобы губить чувства. Нужно относиться к этому философски. Нужно ко
всему относиться философски...
С облегчением он увидел поворачивающий автобус. Поднялся на
ступеньку. Перевел дух. Но отпечаток пакостности остался.
Ночные улицы... Родное метро... Родная улица... Родной подъезд...
Все, дома. Еще один бег по минному полю, а точнее, по ночной Москве,
позади. Жив, и ладно.
Он перевел дух и закрыл за собой тяжелую металлическую дверь.
Зашел в прихожую. Скинул туфли. Шагнул в большую комнату. Включил
свет. И застыл как вкопанный.
Что его насторожило? Вроде бы все в порядке. Все как было. Но...
Запах. Неуловимый. Где-то приятный. И вместе с тем затхлый. Откуда
он? Показалось?
Да нет, не показалось... И еще Валдаев ощутил чье-то постороннее
присутствие. Кто-то здесь был...

***

Понедельник у Валдаева выдался сумасшедший. С утра два часа он
дожидался гонорара в "Мегаполис-экспрессе". Еще полдня общался с
психованным исследователем Бермудского треугольника - как он его
исследует, не выезжая из Москвы, было непонятно. Потом отправил два письма
в Оренбургскую область; одно - матери, другое - родному брату,
председателю колхоза (или как они ныне называются). Затем выстоял очередь
в сберкассу, через которую переводил алименты на свое чадо - обожаемого
Левоньку. Правда, обожать его давали больше на расстоянии.
Около сберкассы это и произошло...
Было все именно так, как пишут в книгах, - будто в замедленном кино.
Валдаев видел надвигающуюся на него безжалостную, сверкающую никелем и
полировкой темно-синюю массу и понимал, что не успевает сделать ничего. Он
сам попал в этот замедленный кинофильм и двигался тоже медленно. Зато
мысли текли быстро. Сколько он их успел передумать за эти секунды?
Мир вдруг стал необычайно четким. Казалось, воздух наполнен
электричеством, в нем было плотно упаковано напряжение. Картинка была
ясная, яркая и воспринимаюсь отстраненно. В ней был он сам, двигающийся по
проезжей части. Была в ней и мчащаяся на всех парах "БМВ". Мелькнул
мимолетный образ - иномарка похожа на крылатую ракету, нашедшую свою цель.
И эта цель - он. Никому не мешающий в жизни, тихий журналист желтой газеты
"Запределье". Всколыхнулась обида от несправедливости всего происходящего.
Почему он? За что? Что он сделал такого, чтобы эта синяя торпеда смяла его
в лепешку?
Он ощущал себя жалким и беззащитным. Ему казалось что он лягушка,
разложенная на столе для физиологических опытов, над которой невидимый
экспериментатор занес скальпель. Скальпель вот только необычной формы -
синяя машина марки "БМВ".
Вся Вселенная сжалась сейчас в этой точке. Все будущее, настоящее и
прошлое схлопнулось здесь, на кусочке асфальта. Один краткий миг, которого
могло и не быть. шагни он на проезжую часть, когда включился светофор,
секундой позже. Тогда "БМВ", вырвавшийся на всех парах из-за троллейбуса,
как сверхскоростной поезд, промчался бы мимо, ударив потоком воздуха. ан