"Илья Рясной. Вирус смерти" - читать интересную книгу автора

просчитывать. Ведет машину очень четко. И экономно. Как профессионал.
- Или как автомат.
- Может быть, - задумчиво протянул Горыныч. - Думаешь, до этого дошло?
- Увидим...
Пробки. Не было вас в Москве. Можно было добраться спокойно на машине
из конца в конец. А теперь - рев моторов, гудение клаксонов, старушки с
тележками, бросающиеся под колеса. Ад для наружки.
- Говорит Пятый. Чужой контроль не выявлен, - доложил Инок.
Центр. Лубянка. Здания ФСБ и Политехнического музея. За ними
старинные, тоже запруженные машинами улицы. Если верить Юрику, Гурский
сейчас свернет направо, остановится и пойдет к заслуженной артистке за
газетами... Так и есть. Приткнул машину напротив замазанных известкой
витрин находящегося на ремонте магазина, хлопнул дверью и направился к
газетному киоску. На этой улочке народу было немного. Гурский заговорил с
газетчицей... Если иметь буйную фантазию, можно предположить, что через
бывшую актрису Гурский поддерживает связь со своими боссами и передает
шифрованные сообщения. Но так наплести можно много. Не время строить
дурацкие версии.
- Третий и Четвертый. При подходе к машине принимайте объект. И
помягче. Без шума.
Гурский с пачкой газет под мышкой двинулся к "ниссану". Тут к нему
подкатили мои парни. Удостоверение МВД под нос. "Пройдемте, милиция". -
"Зачем, почему? Вы меня с кем-то перепутали". - "Там объяснят".
Третий стоял перед Гурским. Четвертый немного в стороне. Можно было
ожидать какого-нибудь эксцесса. Например, Гурский, поняв, что надеяться не
на кого, кругом враги, выдергивает из карамана черный пистолет или острый
кинжал. Ну и пожалуйста, если себя не жалко. Для моих ребят нож или
пистолет в руках противника - детская игрушка...
Так, все нормально. Гурский попрепирался для порядка, помахал руками,
а потом послушно направился в сторону оперативной машины. Правильно,
милицию лучше слушаться. Мало ли какие вопросы могут быть у нее к
коммерсанту. Успокойтесь, гражданин Гурский, мы не займем много вашего
времени...
Вдруг что-то необъяснимо изменилось вокруг. По телу прошла волна.
Знакомое состояние. Оно позволяет выиграть секунды. А с ними и жизнь.
Предчувствие опасности до того, как она возникает.
Я ударил по кнопке рации, прокричал в микрофон: "Шторм!", схватил
автомат и распахнул дверцу.
Моим ребятам ничего не надо повторять дважды. Третий сшиб Гурского с
ног и отпрыгнул в сторону, выдергивая на лету пистолет.
- Лежать! - заорал он рекламщику.
Четвертый молниеносно исчез из поля зрения... И тут-то все и началось.
Рев мотора. Брызги воды из-под колес. Визг колодок. Хлопки выстрелов.
Из открытого окна несущейся по улице "скорой помощи" палили с двух сторон.
Эта машина не может быть одна... Точно. С другой стороны выруливал белый
"БМВ".
Гурский оказался прыток сверх меры. Не отреагировав на предупреждение
Третьего, он вскочил и бросился к арке дома. И был щедро, от души
нафарширован свинцом.
- Вот черт, - я нажал на спусковой крючок. Моя автоматическая очередь