"Илья Рясной. Белый легион: террор не пройдет! " - читать интересную книгу автора

Приятно в мечтах перекраивать свою судьбу! Только пустое это занятие.
Судьба - это печать. Ею тебя прижали к полетному листу, и в сторону ты уже
уклониться не можешь.
Белидзе вздохнул. Ничего, скоро все изменится. Все просчитано. Первое,
что он сделает, когда деньги потекут рекой, - обустроит свой дом, свою
крепость... А деньги рекой потекут. Обязательно потекут. Бурным таким
горным потоком... Иначе быть не может.
Мрак, сковывающий тесную комнату, пытался развеять свет монитора. По
экрану ползли графики. Для непосвященного - бред. Для знающего - высокая
гармония, музыка сфер. Которая дорогого стоит.
- Милая моя деточка-а-а. Ты моя конфеточка-а-а, - голос известного
бешеной раскруткой и вопиющей бездарностью певца лился из динамиков у
соседей снизу.
Это была последняя песня. Динамики замолкли. Воцарилась долгожданная
тишина. На улице, наконец, утвердилась ночь, погасив звуки и суету.
Лучшее время для работы. Полумрак. Запах табака. Полная пепельница у
монитора. Белидзе с семнадцати лет курил как проклятый. Особенно вечерами,
когда работа шла. Он взял сигарету, которую позаимствовал четверть часа
назад внизу у случайного прохожего, которого нес куда-то черт в этот
поздний час. Сигареты имели обыкновение кончаться некстати. Приходилось их
стрелять около подъезда. На сей раз его добычей стали две бумажные
"торпеды" "Парламента" - неплохие, дорогие сигареты...
Белидзе глубоко затянулся... Еще раз... Сигареты были на редкость
приятные. Или, может, в этот ночной час просто казалось, что они гораздо
лучше всех тех сигарет, которые он пробовал раньше. Только привкус какой-то
странный. Приятный, но странный... Очень приятный...
Белидзе откинулся, расслабляясь, на спинку вертящегося стула. Провел
пальцами по лицу.
В окно падал свет луны. Дым сигарет туманил голову. Становилось
хорошо. Захотелось затянуться еще глубже. Еще и еще.
Белидзе замер, задумчиво уставившись в монитор. Скачущие графики вдруг
показались ему не такими и важными, как минуту назад. Грудь стиснуло
внезапно навалившееся томление.
- Что за черт, - прошептал он, удивляясь происходящему.
Потом начали путаться мысли. Они будто приобрели самостоятельность. И
устремились куда-то по лунному лучу, чтобы развеяться дорогой в прах...
Отстраненно подумалось - что-то не в порядке в окружающем его мире.
Что-то нарушилось... Но тут же он осознал, что как раз сейчас все в
порядке. И сделал еще одну затяжку...
Теснота собственного тела, квартиры, города куда-то уходила.
Освобождался дух, распространялся волнами по Вселенной. И появилась
пьянящая легкая тоска. Сознание еще управляло телом, но это уже было как-то
второстепенно. Совершенно неважно...
В квартире что-то изменилось. Он с трудом повернул деревенеющую шею.
То, что он увидел, раньше, для прежнего Белидзе, показалось бы важным; Для
нового - ничуть. Он отстраненно смотрел на освещенную слабым светом
монитора серую мужскую фигуру и понимал, что ее не должно быть здесь.
Очертания были знакомые. Где он ее видел?
Серый человек мягко, как кошка, вошел в комнату и аккуратно уселся на
пискнувший тонко, как крыса, стул напротив. Положил дружески руку на плечо