"Вячеслав Рыбаков. Художник" - читать интересную книгу автора

попросил художник.
Мускулы вождя вздулись, он оглушительно зашипел, молотя себя в грудь
обеими руками. Старуха испуганно шарахнулась, задев твердым сухим коленом
рану художника. Боль вспыхнула, как молния, художник вскрикнул, дернувшись
на вонючей шкуре.
Вождь успокоился. Он тяжело вздохнул, а потом нагнулся и заботливо
расправил сбившуюся под художником шкуру.
- Стереть важно, - сказал он.
Художник закрыл глаза.
...Он помогал резать корни, потрошил рыбу, выделывал шкуры. Над ним
смеялись. Иногда он выбирался из пещеры и останавливался у входа, вдыхая
свежий, просторный воздух и глядя в лес. Ходить было трудно, но солнце
горячим языком вылизывало его перекошенное тело. Художник щурился и
мечтал.
В редкие мгновения, когда он оставался в пещере наедине с детьми и
глупыми полуслепыми старухами, он подходил к своей стене. Рисунки были
стерты, но художник гладил стену ладонями, в кожу которых все глубже
въедалась земля, ласкал холодный камень огрубевшими пальцами, творя
воображаемые картины, и вдруг снова, как в прежние времена, он осознавал,
что правильно ведет эту линию и вот эту тоже; будь они видны, на него
смотрел бы со стены влажный удивленный глаз косули...
А старейшины все припоминали способ извести медведя, и каждый говорил
свое и упрекал остальных в молодости, и вождь не решался рискнуть.
Однажды, опираясь на крепкую палку, художник вышел из пещеры и
заковылял туда, где его помощник брал глину.
Он дошел через час. Набрал сколько мог унести и поплелся обратно,
часто присаживаясь отдохнуть, вытягивая усохшую ногу и подпирая подбородок
суковатым костылем.
Он нашел большой валун неподалеку от пещеры и сел возле; начал
растирать глину - неумело, но любовно и тщательно, чувствуя, как она
постепенно перестает быть глиной и становится краской.
Потом он обессиленно лег, уткнувшись затылком в мягкую траву. Небо
сияло. Художник подумал, что очень давно не видел звезд. Он с трудом сел и
начал рисовать.
...И вновь увидел, как громадный серый ком беззвучно рухнул откуда-то
сверху, вскрикнул растирающий глину, и лишь тогда медведь взревел, почуяв
кровь. Тоненькие ноги, торчащие из-под туши, дернулись по земле. Морда
медведя стала багровой. Художник попятился, неловко выставив копье, потом
закричал от ужаса. Все произошло так неожиданно и внезапно, ведь
растирающий только что разговаривал и старался успокоить художника - и,
отстранив его крепким локтем, пошел первым... Медведь поднял голову и
опять зарычал. Художник попятился и споткнулся, упал навзничь, цепляясь за
копье, и медведь бросился. Художник швырнул копье и попал, но медведь лишь
взревел сильнее, художник вскочил, медведь прыгнул, художник прыгнул тоже
и покатился с откоса, а следом за ним с нарастающим гулом и грохотом,
вздымая облака пыли, понеслась лавина песка и щебня...
Он рисовал. Он рассказывал, и плакал, и просил: не надо смеяться. В
том, что случилось, нет ничего смешного. Он закончил одну картину, другую,
третью, четвертую, срисовывая с памяти все, как было. Он не жалел красок.
Его била дрожь. Ему хотелось, чтобы хоть на миг всем стало так же больно и