"Вячеслав Рыбаков. Носитель культуры. Рассказ" - читать интересную книгу автора

фляги булькнуло.
- Я своими глазами видел, - проговорил инженер, - в этой последней
стычке, когда только я, наверное, и ухитрился уйти... я рассказывал, да?
Один мужик им сдался. Спятил, наверное. Остальных-то они вроде перебили
всех, а этого куда-то повели... А детей они, кажется, крадут. Трое детишек
в группе были - мы и ахнуть не успели, никто не предполагал, - пилот отдал
ему флягу, он отпил еще один маленький глоток и аккуратно завернул
колпачок. - Где мой мальчик... где мой мальчик, только что играл здесь...
- его передернуло.
- Хватит, - сказал пилот угрюмо. Инженер опять улыбнулся и кивнул.
Пилот извлек из планшета сложенную карту, расстелил ее, отодвинув
стул. Они уже отвыкли пользоваться мебелью - на полу казалось безопаснее.
- А может, они их сохраняют? - опасливо косясь на пилота, вполголоса
спросила мать.
- Кого? - не понял инженер.
- Ну... носителей этих.
- Зачем?
- Для культуры! - вдруг захохотал шофер.
Пилот, не обращая на них внимания, вглядывался в карту, обеими руками
упираясь в пол.
Инженер перестал улыбаться, глаза его свирепо сузились.
- Знаешь, друже, - проговорил он, помедлив. - Те, для кого сохраняют
культуру другие, чрезвычайно быстро ее трансформируют. По своему образу и
подобию, - он опять вытер губы ладонью. - Шутом при них быть? Я им
Платонова, а они: ха-ха-ха!..
- Ну, это-то уж... - непонятно сказала мать. - Уж об этом-то не
нам...
Наступило молчание. Инженер, невесело посвистывая, подождал немного,
потом перекатился по полу поближе к пилоту и тоже уставился на карту. Мать
пытливо, оценивающе глядела на музыканта. Музыкант делал вид, что не
замечает этого взгляда, потому что не понимал его, и смотрел на мужчин,
водящих по карте пальцами и перешептывающихся о чем-то, очевидно, не
слишком радостном; в руке пилота появился курвиметр. Мать встала, а следом
за нею и дочь; одна за другой они молча вышли из комнаты. Шофер, рассеянно
глядя им вслед, громко высасывал из зубов застрявшие кусочки мяса.
Светало. Стекла стонали от ветра.
Музыкант поднялся - никто не обернулся на его движение. Подошел к
роялю, отложил прислоненный к вращающемуся табурету автомат - сел, бережно
отер пыль с крышки и поднял ее указательными пальцами. Ну и пальцы,
подумал он с болью. Он стыдился своих загрубевших рук, они темнели
чужеродно на фоне стройного ряда клавиш. Это напоминало надругательство -
садиться сюда с такими руками. Но других рук у него не было.
- Еще километров сто двадцать, - тихо проговорил пилот.
Инженер что-то невнятно пробормотал, ероша волосы. Шофер нерешительно
начал:
- Женщины...
- Женщины - наше будущее, - резко сказал пилот. - Женщины должны
дойти.
- А если там то же самое, что здесь? - спросил, вставая, друг
музыканта.